Escuchas la complicidad de quien esgrime el silencio. La rabia, lo incierto. Certero en abandonar los justos versos, las palabras que te digan lo que realmente siento. Pospongo la humillación del rechazo seguro, me niego a verme caer en un lugar más profundo. Los asuntos sin zanjar se acumulan en mentiras. Las ganas de hacerme llorar se convierten en culpa. Cada vez que he evadido el tema oportuno.

Tú ya sabes que te quiero, que te amo, pero no es lo mismo cuando estás con gente buena que cuando estás con un puto subnormal, que vas a ir con un puto subnormal a hacer yoquesé mierda. Ya no sé si es que todos los tontos tienen suerte o es que hay que escupirte a la cara, para que sientas un mínimo interés. Joder, ya no sé qué mierda hacer.  Quizás yo sea todavía más puto subnormal aún.

Eurídice

Desde la iluminada superficie de la tierra lloro por tí, Eurídice. Hago sonar mi lira entre lamentos, y hasta los dioses derraman lágrimas, por tí Eurídice, y por mí, lastimado cantor. Lloro por tí Eurídice, mi lira llora conmigo, por tí Eurídice. La luna dibuja una larga cara, y el cielo llora estrellas, por tí Eurídice. Descenderé hasta el infierno, por tí Eurídice, y le cantaré entre lágrimas junto a mi lira, por tí Eurídice, al mismo Hades, espero que Perséfone sea indulgente cuando cante sobre tí, Eurídice, que me devuelva tu alma, tu sombra, tu recuerdo danzante entre la bucólica vegetación, tu desenfrenado danzar hasta la mordedura de la serpiente. Por tí, Eurídice, moveré montañas, por tí cantaré canciones que conmoveran a humanos y dioses, llorará Cerbero y de mí se apiadará, porque por tí, Eurídice, moriré, y no podré ni un sólo día vivir sin tí. En el mismo infierno no nos podrán separar cuando nuestro destino acabe allí. Pero nunca sin tí, Eurídice.

¿Cuatro años?

¿Hace ya cuatro años? Creo que si, hace cuatro años que una llama se empezó a extinguir, llama brevemente avivada, pero aquí yacía moribunda, una llama de tenue azul, que surcaba inmensos océanos de oscuridad, u encontraba en ellos terribles monstruos.

Unas canciones funestas, como chispas de ese azul fuego, saltaban impulsadas por mis afónicas cuerdas vocales. Recuerdo que nunca he sentido algo tan extraño, una sensación inefable, cercana al luto y el desengaño, terrible y mísero. 

Hoy no brotaría un lamento como aquel, es cierto que aún hoy no he vuelto a sentir ese tipo de pérdida. En el fondo desearía volver a tener motivos para volver a sentir eso, pero sin ese amargo desenlace. Y me dijeron que quién sabe, que la vida da muchas vueltas, que ya encontraré a alguien, o que puede que nos volvamos a encontrar, porque los caminos son difusos, existen cruces que ni podemos imaginar, sin embargo yo me encuentro posiblemente en un camino de una velada soledad.

Es hora de empezar a hablar del pasado, ya que el presente no despierta nada en mi. Quizás un suspiro inexplicable. Ni siquiera disonancias me ponen la piel da gallina, ni siquiera se despierta en mi catarsis en alguna representación. Ya parece que purgué la culpa que no sabía de dónde procedía. Cuando no pienso en nada hallo la nada, y una irrefrenable ansia por ocupar mi mente, meter ruido de algún lugar, porque el silencio es demasiado terrorífico, pero ni siquiera miedo, ni siquiera miedo, ni miedo ni tristeza, ni alegría, ni esperanza, ni futuro, ni presente, ni mañana, ni hoy, ni colores. Sólo silencio, estúpido silencio. Las voces tras el balcón solamente me recuerdan que luego habrá silencio.

Por muchas lágrimas que beba la sed no cesa, aunque esa sed no exista y las lágrimas no caigan nunca. Suavemente caigo por un sumidero que no me lleva a ningún lugar, como nada en absoluto, como cualquier palabra que no escribí, o poesía que borré en un penoso ejercicio de vergüenza.

significados

los te quiero no significan nada.

¿no crees que estamos en una constante depresión buscando cosas que hacer para distraernos y no volver a esa depresión llamada tedio, aburrimiento?

¿la pereza es pecado porque nos deja tiempo para pensar en que no hay nada que signifique algo? 

nada significa nada.

todas las metas que nos ponemos no sirven para nada.

menos mal que somos cobardes.

tenemos miedo a lo que no entendemos, a lo que no vemos, lo que no predecimos.

tengo miedo de la oscuridad

tengo miedo de los espacios abiertos.

tengo miedo del mar.

tengo miedo de la muerte.

no entiendo a la gente temeraria, y no me refiero a los que arriesgan su vida, me refiero a la gente que vive sin preocuparse del día de mañana, dónde van a pasar la noche, de qué van a comer.

no sé qué significa la vida, no la entiendo, y me da miedo no entenderla, pero a riesgo de que la vida sea lo único que voy a conocer, espero disfrutarla, porque da demasiado miedo que después no haya nada.

Tiempo

Si pudiéramos dejar de vivir tan deprisa, despojarnos del reloj, volver a sentir el tiempo sin forma ni medida, como cuando éramos niños. ¿Recuerdas la última vez que jugando perdiste la noción del tiempo? Los minutos parecían horas y las horas instantes, deformabamos la realidad, se fundía el tiempo, los relojes no existían. Los días eran inmensos, las semanas interminables, y cada día nos volvíamos más viejos. Ahora no somos capaces de doblegar la dictadura del horario, nos doblegamos nosotros a la rutina. Es lamentable, que suframos por perder tiempo, es como molestarse porque el agua fluya. Yo sólo pido un remanso, disfrutar de los meandros, dejar de precipitarme por una cascada tras otra.

La esfera de hielo y la cara

Esta noche he soñado entre otras cosas que compraba una cara humana y aparte tenía una esfera de hielo del tamaño de un balón, guardé ambas cosas en el congelador. Recuerdo no saber porqué compré esa cara, era de una mujer, alguien me sugirió hacer una máscara con la cara, pero me daba bastante yuyu, no entendía porqué vendían caras, no sabía si era de alguien que ya había muerto o si la habían matado para vender su cara, también me planteé cual será el sabor de la carne humana, quizás la mataron por la carne, en cualquier caso a la gente de alrededor no le parecía raro que hubiese comprado una cara, les parecía más extraño que tuviera una esfera de hielo del tamaño de un balón.

automatismo generado por escritura

Habiendo comido estrógenos inmaduros
viviendo en una montaña rusa suspendida
en un aire iracundo, mostramos
sintagmas amargos en sublimes noches,
tiemblan las liturgias vespertinas.
Soñando amaneceres circunflejos.

Melancolía I

Me vinculan a la tierra estrechos lazos de melancolía,
tierra amarga e innegable aridez supina.
Santo y seña de una oscura misa despistada,
criticando danzas sin descanso de amabilidad.

Luz de otra suma cantando impía,
me desnuda las ideas y me tortura.

Que las llamas del averno me atraigan
a desdichas oprimidas de tu falda.

Ven cantando al día amadísima mía,
si las luces de tormenta no te aniquilan.
Santos mueren callando todo el día.
Vuelven nubes, extrema melancolía.

Si pudiera bucear en tu mirada,

y adentrarme en tu pupila,

intentaría contemplar y ahogarme

en las profundidades de tu alma.

Cómo hacer para no ser de ningún lado,

cómo sentir para poder sentir algo,

cómo amar para no ser odiado.

Cómo imaginar, cómo osar querer ser querido,

pensar que alguna vez una mujer tan increíble pudiera

vivir conmigo.

Profecías y plegarias

Cantaban las sibilas letras frías como tus manos

mientras yo en los pájaros inútilmente buscaba

mensajes de antiguos y nuevos dioses sagrados.

No oía los cantos susurrados en mis oídos,

ahogaba mis pensares en bullicio y mentira

que no quería ver lo que veía, ni en la luna ni los astros.

Estando sólo rezaba, y solo silencio recibía.

Los dioses ya no me amaban, de mi se reían.

Y los cantos de sibila

al oír lo que cantaban

vi caer dos gotas

sembradas semillas

mis lágrimas.

Al mirar que caen

y solo escuchar las gotas

maldigo a los mortales

maldigo a los idiotas.

Idiota de mí,

idiota que llora,

idiota que escribe

¡qué sólo el idiota!

Ahora me encomiendo

a los dioses que me acojan

a los dioses subterráneos

al sueño y la memoria.

Venid, sobre mi lecho de derrota,

sensuales dioses tened misericordia,

viajad conmigo mis dueños, 

guiadme mis señores.

Mostradme pronto a Eros, 

preguntadle cual es su juego,

pedidle que me olvide.

¡Qué se lance al fuego!

Blasfemias o canciones de la bilis oxidada

Saltan de plano las tormentas.

Recorre el viento la luna curva,

donde los ángeles anidan al amanecer.

Cantan en disciplina absurda

los rezos que han de ser.

Silbando Diana llora.

Siente la amargura su piel envejecer.

Los cuentos tuercen la trama,

liberan suspiros de luciérnagas.

Mientras escribe el niño, demasiado mayor para seguir escribiendo, chirrían las puertas del infierno esperándole para entrar, los condenados en su continuo murmullo alzan su voz con claridad en algunas ocasiones y con ebriedad en otras, entonan blasfemias o canciones, y sangran por el alma una bilis oxidada de jovial e insensata melancolía. Mientras, el niño, casi continuamente boquiabierto, escribe unos versos gastados sobre un deformado esqueleto.

Que sean versos los que se besan

Si te encuentro tras incontables pasos
si un alma roza otro alma
que digan los caminos
que sean pisados.

Si entre suspiros y miradas
llegan a encontrarse nuestros pasos
que sean besos
los que se se encuentran.

Oigo que un latir deslumbrado
siente con demasiada fuerza
oye jadeos
lamenta la espera.

Incalculables horas de espera
tiempo que aúlla al tiempo
distancia que se termina
sonrisa salada de lágrimas.

Muere el frío en un abrazo?
canta un corazón callado?
esboza miradas la niebla?
turbio clamor de un llanto.

Piel y tripas

Me adentré en la incertidumbre de mis pensamientos, y con una tenue luz desvelé un extraño deseo, no volverte a ver. Pensé cómo tras un cálido té, miraría tus ojos oscuros a la par que brillantes y vivaces. Perdiéndome por última vez en su enigma, me deslizaría por la comisura de tus labios con un fugaz vistazo. Entonces, desde un tímido latido, expulsaría mi aliento rezando un adiós.

"Mira, yo... No imagino una forma de no seguir enamorado de ti... Cada vez que recuerdo tu existencia se desgarra un poco mi alma atormentada... Quiero curar mis heridas, solo se me ocurre intentar olvidarte... Pero he de asumir de algún modo que mientras mi cabeza siga funcionando me va a resultar algo así como imposible o al menos muy improbable... No sé ni siquiera porqué he querido verte una última vez, para no atreverme a decirte una vez más lo que pienso, y lo que sabes... Y que seguramente estoy bastante mal de la puta cabeza."

No sé si la conoces

No sé si conoces esta sensación, la de salir en pleno invierno a la terraza, sin abrigarte, y sentirse increíblemente especial, saber que posiblemente en kilómetros eres la única persona que está ahí fuera contemplando de esa manera el cielo nocturno, viendo ese increíble azul de la noche estrellada, mientras la luna se oculta tras la montaña. Tampoco sé si estoy loco por necesitar hacer esto en ocasiones. No sé si conoces la extraña sensación de querer despedirte en persona de la luna, de querer decirle adiós. No sé si me conoces.

Todo líquido

Tus palabras, hojas de otoño tras el vendaval, lucen sin alma en el opaco escaparate de las mentiras. Quejíos inertes, música sin oídos. No tengo palabras para decirlo, porque quiero decir menos que nada, aún menos.

Siento en mi anhelo una distancia odiosa, un amargo azul. Siento que nada significa, que se vuelve todo líquido pero estancado, se muere el valor, se acaba el arte, mueren las palabras.

El terror de Casandra

Si me esperas, escúchame, que mi profano oráculo te guíe, por mis palabras date por advertido, y si no me quieres escuchar olvídame. Tu desconfianza abre en mi una herida, mi locura es un invento tuyo, y tu destino mi castigo.

Cuando tropieces, cuando estés derrotado, no me busques con la mirada, no muestres en tu rostro desconsuelo, porque eras conocedor de tu destino en mis palabras, las cuales creías mentira, pero ahora estás derrotado, mientras yo estoy en el olvido.

Confesión en sueños

Te confieso que aún, en ocasiones, apareces en mis sueños, como un susurro traído por el viento, como un ser hecho de niebla, que al despertar se desvanece y deja al amanecer un breve recuerdo, como gotas de rocío. He de confesar también que cada vez te veo allí menos, que apenas escucho tu voz, pero te recuerdo. No te tomes ésto más allá de lo que es, solamente soy sincero, y es la verdad que a veces te sueño.

Sentir como se acaba la última esperanza, como desaparece de la última esquina del corazón, y se comprime, y solo queda el lamento...

La fobia del recuerdo

Imagen de la frustración, sucia proyección de un alma rota. Si se tratara de ver morir sueños, de que caigan en el olvido anhelos de esperanza, si de eso se tratara, sería un experto, o contando lágrimas injustas...

Vivo la mala época, las malas cosechas, las sequías, vivo sin quererlo en un mar de fracasos, de aprendizaje ignorado, de oportunidades perdidas. Vivo donde la gente deja de vivir, en el reino de los mortales, donde los olvidados. Vivo sin saber si vivo, sin sentir caricias, sin sentirme amado.

Muero en los versos inconclusos,

en los cuentos mal contados, 

donde las verdades parecen mentira, 

donde me siento acusado.

Palpito y me siento asfixiado,

respiro porque me he acordado,

escribo porque no duermo,

y temo verme olvidado.

Canción lenta

Acercarme por detrás a ti
y morderte el cuello,
o solamente darte un beso
es lo único que quiero.

Que la luna brille en paz
y bailemos en enero.
Únicamente pensar
en lo que haremos luego.

Juguemos a juegos lentos
quedándonos sin aliento.
Saber que luego te irás
sin decirme te quiero.

Quieres dejarme llevar
que nos mezca el viento.
El marinero sabrá
lo que hacemos, en el velero.

Acercarme por detrás a ti
y morderte el cuello,
o solamente darte un beso
es lo único que quiero.

Salir a la calle y gritar
quedarme sin aliento.
Que oiga la luna y quizás
que me lleve el viento.

Juguemos a juegos lentos
quedándonos sin aliento,
que oiga la luna y quizás
que nos lleve el viento.

Se eleva rugiente el mármol trepando si de los lienzos brotan incunables manchados de óleo aguado.

Susurran las estrellas

Desde aquella vez que estuvimos toda la noche hablando no he vuelto a estar, como ahora mismo, sólo, mirando las tenues estrellas, en el mismo lugar. Esta vez es más bonito, porque te he pillado despierta. ¿Quieres que te siga contando lo que me dicen las estrellas? Parece que esta noche se sienten solas, porque la luna se esconde y no les hace compañía, y a la vez sienten frío, y por eso no quieren brillar, solamente alguna estrella rebelde luce hoy y me hace compañía, para que pueda escribirte sin hablarte de las nubes ni del cielo oscuro, quieren que llegue a la tierra aunque sea una lágrima de esperanza en forma de breve parpadeo,  luchan contra las nubes otoñales, yo solo puedo agradecer, y aguantar algo de frío para contemplar, escuchar y decirte lo que me cuentan. Susurran dulces sueños

Negación

Hubo una vez que mi corazón no palpitó, que mi sangre corría por mis venas por inercia, no se aceleró nada, ni sentí ningún insecto volador en mi estómago, nada quería salir de mi pecho y no tenía ganas de gritar. Aquella vez no se iluminó ningún rostro, y ningún fuego ardía en el interior de nada, ninguna metáfora brotaba de ningún labio, y ningún cuerpo encontró otro cuerpo en el centeno. Nadie imaginó ningún paraíso con nadie, y ningún alma se elevó siquiera unos metros, no encontré nada en ningún interior de nadie, porque no vi mirada como la tuya, y simplemente no pensé en ti.

Nadie sueña

Querría mentirte, y no se me da mal hacerlo, pero recurrentemente apareces en mis sueños y me besas, un beso leve y dulce, como el sol en invierno, un rayo cálido de luz entre las frías sombras y el viento helado. Siempre, en mis sueños, estamos solos cuando me besas, es un beso furtivo, silencioso, pero no por ello es rápido, su extensa duración se rompe cuando despierto, pero se mantiene eterno en la memoria. De nada sirve torturarse porque hoy no me des ese beso, porque en mi recuerdo será más perfecto, si mañana me besaras no sería ese beso, intentaría recordarlo, la comparación sería odiosa, porque el beso de la fantasía siempre es más poético, más bello a pesar de ser irreal, únicamente esperaría que me hicieras cambiar de opinión.

Desafinado

Te dejan las obsesiones sin aliento y se difuminan las ideas cuando el pecho te oprime con amarga ansiedad. Te pesan los ojos y no te duermes. Lentamente muero con mis esperanzas y mis sensaciones. La inquietud me atormenta porque escribir no me libera de nada, solamente ordena los inconexos pedazos del alma rota, mezcla la inseguridad y el miedo, la incertidumbre, la prisa, y las siete plagas entre trompetas desafinadas que anuncian la entropía y el fin de los días, pero no las noches, que se tornan infinitas, semejantes a una muerte en vida.

Rima rara

Lindas pasiones pasean
raudos roen la hierba
silban salves señores
su pena  la apalean.

Temen todos la guerra
mecen más la botella
llaman a llanas sirvientas
huelen a huesos de piedra.

Temperaturas

Laureles castrados en primavera
danzas de otoño con ramas secas
luces de verano sin enredaderas
llanto de invierno sed pasajera.

Hiberno

No me encuentro en silencios mezquinos
ni me veo en oscuridades de olvido
porque siento estar tan perdido
lo siento por no ser hoy yo mismo.

Hoy canto amargo y callado
el viento ya arma jaleo
me siento y no me levanto
silencio y pienso en enero.

Santo presidio arruinado
culmen de todo deseo
canto de un desengaño
tierno solsticio de invierno.

Alma vacía

Nada...

No decir nada, no pensar nada, no soñar.
No llorar nada, no cantar nada, no volar.
No vivir nada, no sangrar nada, no luchar.

No ver en mis males
sombras de otros lugares,
ni sentir alguna señal perdida
que se confunda con sonrisas.

Ni en miradas furtivas
ni canciones no escritas.

Míseras de otoño
llantos y penas
libre penumbra
verbos de loco.

Nada...

No ver nada, no sentir nada, no bailar.

Imaginación culpable

O estar alegre... contento, feliz, eufórico, dichoso... Por no poder ver desde aquí otra luz que no sea artificial, falsa, por no poder ver ni una sola estrella, por no vislumbrar ni un reflejo de la luna, si, otra vez la luna. Para qué darle más vueltas a la cabeza, para qué pensar en gestos, en cicatrices, o en miradas, heridas, para qué saborear momentos contigo si no estabas allí, y dudo que estés mucho tiempo más, porque veo e imagino más de lo que debería y mis sospechas estúpidas se tornan realidades amargas que no me deberían importar. No resuenan campanas graves como timbres eléctricos, ni vas a secuestrar Hamelín con un instrumento de plástico, sin gastar el aliento. Mejor será no pensar de noche ni tomar decisiones sin rumbo, y mejor no hablar de cuentos, ni de lunas, ni de luces más o menos oscuras. Parece que esto consiste en ver como todos pueden ser más felices que yo. Puedo ser todo lo justo que la vida no va a ser conmigo. Callar, tragar, y, siempre, sonreír, mirar al suelo. 

Mente impotente

Triste, debería estar ¿Triste? Estoy harto de esta sensación, de incertidumbre, de soledad, de que algo me retuerza el corazón por dentro, y que luego se siente en mi pecho. Estoy cansado de no tener las cosas claras, de que no me digan nunca, que no me digan mañana, o siempre, cansado, de no saber qué sientes, de no saber porqué siento yo lo mío. Y creía que no me importaba, pero solamente me engañaba a mi mismo. Quiero resolver mis dudas, quiero olvidar para no olvidar jamás.

El espejo

Caigo a tu cama, ya no estoy levitando sobre las sábanas, al abrir los ojos encuentro una mirada, está vacía, no eres tú, no hay nadie ahí dentro. Me doy la vuelta para volver a encontrarte al otro lado, deseo salir de esta prisión azul con olor a sudor, deseo concedido.

En la ducha no habrá miradas huecas, dejaré que el agua casi hirviendo derrita los recuerdos de anoche, míralos como se van por el desagüe, pero no se borra el incómodo maquillaje de mi piel, no se esfuman las marcas púrpuras. La ducha siempre fue un buen lugar para disimular alguna lágrima. Cuando salga de aquí a dónde iré, ¿podré volver a la cama del desconocido? Salgo de la ducha directamente a buscar alguna cuchilla, no me preocupo de empaparlo todo, no seré yo quien limpie este baño nunca más, los charcos se enfrían rápido a pesar de la temperatura del agua. Ahí está, una vieja cuchilla, bastante oxidada pero seguramente corte a la perfección, aunque lo hará mas doloroso de lo que debería... Pruebo primero a cortar un mechón de mi pelo. ¿Qué estoy haciendo?

Estupideces, mejor con las tijeras, dejo mi cabeza con trasquilones, pero ya tenía el pelo demasiado largo, y ahora mismo no me importa lo que vayan a decir de mi cuando vean estos pelos. Vuelvo a meter la cabeza en la ducha, no quiero que me molesten los pelos sueltos después de este improvisado corte, y la verdad es que con el ruido del agua sobre mi cabeza apago un poco el ruido de mis pensamientos.

Me quedo en pie, esperando a secarme, aunque empiece a temblar de frío, me quedo mirándome al espejo, en total desnudez, parece que he cogido unos kilos de más, pero en empezar a cuidarme es en lo último en lo que pienso, quizás en un cuerpo más bonito quedarían mejor estas espantosas marcas. Dejo de mirar mi cuerpo, ignoro mi pelo que ahora es pura anarquía, y me miro a los ojos, intento buscarme ahí, en ese reflejo empañado. ¿Cuánto tiempo llevo en el baño? Esto es de lunáticos, por dios, si alguien me estuviera viendo... Pensamientos de lo más vacuos parecen asediarme para que no encuentre lo que hay detrás de esos ojos.

¿Sabías que dicen que para saber si estás en un sueño intentes mirarte las manos?¿y si no tienes manos en la realidad? En ese caso si te ves las manos debes de estar soñando ¿no? Se me ocurren estas cosas porque acabo de intentarlo, y, o no tengo manos o estoy en un sueño, o una pesadilla. La verdad, no importa, no puedo o no quiero salir de este baño, y sigo frente a mi reflejo, no sé si puedo gritar para despertarme, tampoco sé si quiero despertar para encontrarme seguramente a solas. Podría intentar volver a la cama del desconocido de ojos vacíos.

Cierro los ojos, y los abro encontrándome en la cama, y me quedo mirando los ojos sin vida de los desconocidos de mi alrededor, la realidad, posiblemente un sueño, pero en una habitación rodeada de espejos.

Ne semple swep

Estoy roto, me asusto de una sombra que no existe proyectada por un gato que no está, en un recuerdo que olvidé, en un lugar en el que no estoy.

Y me pierdo, en una cama que no conozco en una casa que no es mía, en un sueño que no he tenido, en una noche que no he soñado, y busco una sombra que ilumina tras un sol que oscurece.

Escribo con palabras que no existen, en un libro que nadie lee, con una tinta que no mancha, y que borra lo que había escrito, que son poesías que no riman, de poetas que no han vivido, con metáforas que no tienen sentido.

Leid leuk wesperos

Solamente una ilusión intentando cambiarte, solamente una brisa fría, la última opción es huir, cruzar los senderos, saltar en los charcos, y tocar la hierba con la punta de los dedos.

Expongámonos al sol de invierno en busca de calor, dejando que se nos ponga la piel de gallina, mientras los escalofríos surcan nuestra columna en repetidas ocasiones.

Olvidemos los momentos que estuvieron de más, tropecemos con distintas piedras y cojámonos de la mano para descender de la cima de la soledad. 

Entreguemos el aliento templado a la fortuna, de invisible apariencia, y surquemos las oscuras mareas de ceniza arremolinada, mientras escuchamos el graznido hueco de las aves de la imaginación, mientras las miradas vespertinas hacen tretas infames, en la desesperación del eterno amanecer en la noche de la nostalgia.

Ten presentes las constelaciones de las almas, ten cuidado con el vacío, sigue las lineas imaginarias que juntos crearemos, las que unen instantes, unen sonrisas y abrazos a media noche.

Huye de palabrería aunque sea mía, huye de redes, de trampas infectadas de ponzoña gris, porque parece que hay quien solo busca inyectar mentiras, y busca, por su infelicidad, la desgracia ajena como desahogo propio.

Tan emocionantes versos escupidos en las calles sin salida, y tantas palabras vomitadas en tugurios desamparados, para que se pierdan eternamente en esporádicas luces de recuerdos.

Atrapado eternamente en solo una ilusión que trata de cambiarme.

Meikghel

Un drama miope reluce en serpenteantes manantiales de caricias perdidas,
no saben si vuelan por las olas del olvido que fluye bajo las profundidades.

Descalzandome me levanto del lecho de la soledad, y no camino, siento,
siento mis pies, la oscuridad, noto el polvo que respiro,
ignoro los sonidos de la calle.

Mezo los recuerdos desamparados, y suspiro tras suspiro los ordeno
dejando de lado la amargura, y abrazando los sueños que no se hacen realidad,
cada vez que soñé que tomé tu mano, que bebí deseos melosos,
o que surqué tu mirada en la mayor odisea de mi corazón.

Mezclo la realidad con mi realidad, y se difuminan las lineas marcadas,
se diluye la hiel en el licor de rosas que beben mis insensatos sentimientos.

Nekamer

El aire muerto que emana mi nariz
no sale de los pulmones,
unas sangrientas damas
empujan fuera de mi ser lamentos inconfesables,
injusticias y paranoias.

Fe por las palabras ocultas tras el filtro árido,
tras la saliva y los gemidos del alma moribunda.
Madrugadas desveladas por la tenue luz
que derrama la luna anunciadora.

Palabras presas salen descontroladas e hirientes,
abren yagas en las entrañas,
yagas que lloran.

Que hable la luna

Tras mirar a la luna recuerdo una sonrisa, este sofocante calor de otoño no me deja olvidar el verano, un verano en el que por suerte he podido ver esa sonrisa que la luna me ha brindado esta noche. Astro nocturno, reina del cielo, carcelera de estrellas. Aunque no has necesitado mirar al cielo para seguir el camino, estoy seguro que lo has mirado, aunque ellas no dibujen un mapa hoy, pero has mirado a la luna, y si no lo has hecho no tardarás en hacerlo, y recordarás un verso, o recordarás que existieron, y que hablaban de ella, la amaban, la maldecían, pero casi siempre estaba la luna, sus lágrimas o su luz, su aura o su rostro, su muerte o mis sensaciones. 

Mires o no mires a la luna, leas esto ahora o mañana, sueña, ten dulces sueños, y hermosas noches, estés donde estés, digan lo que digan la luna y las estrellas.

Ahora es cuando despiertas y es 20 de julio...

Es cuando ves que todo ha pasado demasiado rápido, o que no ha pasado. Estoy cansado de acelerar. Parar un rato en el camino, eso es lo que quiero, parar contigo y mirar al cielo reflejado en tus ojos, escuchar la música que acompaña el latido de tu corazón, caminar con los dedos sobre tu piel. Quiero parar, no despertar mañana el 20 de julio, que el tiempo se derrame por favor, que nadie recoja la arena, que se quiebren la agujas señalándonos.

El otro

Intento dormir, el silencio me acusa, me irrita, me despierta, me dice que hoy no voy a dormir, que mañana será un día de mierda. Yo en vez de relajarme, alimento mi miedo y mis nervios, el vacío crece en mi interior.

Una lágrima, que quizás sea de sueño resbala por mi mejilla y me hace cuestionar mi cordura, si será la lágrima del que grita encerrado en mi, si será ese lado salvaje que muere día a día, noche tras noche, el que al atardecer extiende los brazos intentando atrapar la primera estrella, el que busca en el brillo de las miradas un sentimiento desconocido como él.

Cambié, poema de un aliento

Levanto un pié,
luego el otro.
En los labios,
sabor miel.

Un suspiro odié,
sonrisas de loto.
Mis caricias,
brisa a bisel.

Hombres de hojalata desvencijados surcaron mares de lamentos, y una gaviota rauda resucitó el diluvio de los ojos de los dioses. En la cima donde el viento muere, nacen las almas de los poetas derrotados por el amor, porque el aliento de la tierra roza el cielo, y sus hijos nacen frutos de su amor.

Recordar y olvidar

Cómo olvidar unas manos el 29 de diciembre que no existía el frío, en mis recuerdos solamente una sonrisa, voces difusas y magia, cómo olvidarlo... y recordar y recordar, casi tres años de recordar, triste, hermoso y desconsolado masoquismo, para qué tanto recordar, sin poder crear un nuevo recuerdo contigo, algún recuerdo que no sea confuso, que no sea ambiguo, que no siembre mil dudas y haga brotar recuerdos que alimentan mi decrepita imaginación. 

Y es que no has vuelto sin más, has vuelto con algo que decir, o tal vez no, pero yo te quiero ver, oír, tocar, quiero comprobar que eres real, y quiero comprender que estas aquí, ya me ha costado bastante creerlo, y deseaba, aunque estuvieras aquí, deseaba que no despertasen esos sentimientos, sentimientos que no veo momento de confesar.

Hoy he sostenido mi guitarra, y con los dedos he explorado los acordes de mis viejas canciones, he encontrado, entre papeles maltratados por mi caligrafía, una canción que escribí poco después del 29 de diciembre. La canción, aunque menciona tus manos, no habla de ti, habla de mi, de como en esos días superé muchas de mis mierdas y empecé a creer que podía coger todos mis miedos y encerrarlos, de olvidar todos los poemas anteriores y que quedaran en un anhelo, que formasen parte del pasado. He sentido esa canción como si la hubiera escrito en este momento, quiero olvidar todo dejar solamente tus manos, volver a empezar, aunque sea imposible. Ya he escrito sobre esto, no entiendo porqué después de casi tres años al mirarte siento lo mismo, aunque pase un invierno sin verte. Siento lo mismo, aunque olvide todo y solo queden tus manos.

Queda tanto que decir... quizá las olas del mar del olvido hagan que todo lo que queda por decir se pierda, al menos espero que esto quede flotando en la inmensidad de la memoria.

Brillad tormentas sutiles

Miles de tormentas, miles de relámpagos, miles de nubes lejanas dibujan las miles de estrellas del firmamento, tantas gotas de lluvia, tantas lágrimas por el cielo derramadas, llanto de estrellas que parpadean. Formad en la imaginación de los hombres infinitas historias, las cercanas de caricias y desgarradores llantos, las lejanas de héroes y dioses brillantes y opacos. Temblad pequeñas luces, pero no lloréis por un canto, brillad tormentas sutiles, gritad ronco y amargo.

Para cada estrella fugaz
pedía el mismo deseo
quería jugar contigo
pasar juntos el recreo.

Para cada estrella fugaz
pedía el mismo deseo
quería que cada estrella
se convirtiera en un beso.

Tanto tiempo

Me deslumbra la luz de la luna,
pienso que hubo un beso,
creo que siempre he buscando nunca,
que hace mucho que te quiero,
que nunca he estado tanto tiempo
enamorado de la misma persona.

Noches de hiel

Tres de la mañana y dulces sueños,
agonía y soledad día a día,
sonrisas tibias, canto alegre,
silencio y melancolía.

No están los muertos
danzando en la oscuridad,
están recuerdos,
lágrimas y despedidas.

Nunca más te quiero volver a ver mi niña,
tus miradas esquivaré,
huiré de las lanzas de tus sonrisas,
de tu dulce aroma escaparé.

Solo quedan amigos viejos,
amigos nuevos y los que olvidé,
solo quedan zafias mentiras,ç
solo esgrima sobre papel.

Mienten las estrellas si no las miro,
miente tu mirada que recordé,
tardes de ausencia, tardes de olvido,
tardes de locura, noches de hiel.

Las amarguras dulces, amargo vino,
frío en las entrañas, en la mente brío,
para escribir mierdas que olvidaré.

Oh ángel 23/5/17

Oh ángel no me protejas,
vengo a protegerte a ti.
Oh ángel no quieras curarme,
vengo a curarte a ti.

Oh ángel, no traes mensaje,
oh ángel, qué crees que te vengo a decir.

Oh ángel, tus alas cortadas
yo vengo a cuidarlas del sol,
oh ángel, tus alas cortadas
puede que crezcan sin dolor.

Oh dulce mirada angelical,
oh bella sonrisa inmortal.

Oh ángel cuánto me haces soñar.

Apareció una luz

Y en ese momento apareció una luz, no era la cegadora luz de la luna, esa luz era mucho más comedida, era la luz justa como la titilante luz de una estrella, se deja ver para guiarte, y decides seguirla aunque no sabes a donde lleva.

Cuando flotas, sobre una balsa de piedra, en un océano vacío e infinito, cualquier destello, o cualquier susurro del viento es suficiente para marcarte un camino, imaginar cuánta belleza habrá tras esa luz es un bálsamo de esperanza, y es mejor no pensar que quizás nunca lleguemos hasta esa estrella. Seguir remando, y evitar el silencio del mar en calma, solo remar y quizás soñar.

.

Dulces sueños

Brotes secos

Brota romero seco, 

de las estrechas grietas, 

del yermo asfalto,

y afronta de cara el viento frío, 

bajo el abrasador sol de verano.

Y brotan lágrimas de las estrellas ausentes

que imagino bajo el azul manto, 

hoy claro y casi blanco.

Hojas y sombras

Escucho la sinfonía de las hojas entrechocando, 

la calma no precede ninguna tormenta, 

estos días la calma precede a la calma,

el silencio hace mucho que dejó de existir.

Cuando bailan las hojas convierten su sombra 

en un espectáculo de luces bajo su árbol, 

para que lo disfruten las hormigas, 

y lo disfrute yo, bajo el árbol sentado.

Otro extraño sueño

Esto puede resultar algo absurdo pero tengo que escribirlo, no puede quedar en el olvido.

 

Como si fuera una película de los ochenta observaba yo una escena muy fotográfica, dos mujeres, una junto a la otra, la de la derecha con el torso descubierto de espaldas como se fuera Gala, la musa de Dalí, y a la izquierda una pintoresca el señora se quitaba frente a mi el top, dejando sus pechos al descubierto pero ausentes de erotismo, acto seguido la de la derecha se gira y levanta el brazo para mostrar una axila tupida y con numerosos rizos.

 

Cambio de escena, esta vez soy yo el que graba, un largo pasillo, el actor sale de una puerta a mi izquierda y anda hacia mi mientras yo mantengo el encuadre y  retrocedo, giro varias esquinas en las que cambia la iluminación y el ambiente, tropiezo y se me desestabiliza la cámara, hay que repetir pero en los sucesivos intentos no paran de interrumpirme.

 

Esta escena la protagonizo yo, me encuentro en una pequeña plaza como la entrada del conservatorio, hay varios cajeros automáticos en los laterales, intento sacar dinero de uno, pero no me da el dinero y me aparece un chiste en pantalla burlándose de mi, me giro y aparece una conocida de Jun detrás de mi, nos saludamos, dos besos, algo torpes, cosa que me incomoda, acto seguido me dice que me tiene que contar algo importante, pero empiezan a aparecer atores nefastos haciendo imitaciones horribles, y se interponen entre nosotros no dejándola hablar. Me quedo con la duda.

 

Ahora viene una de las partes más absurdas y terroríficas, una rana de un verde intenso nada en un agua cristalina, la cámara, está al nivel del agua y alterna entre estar sumergida y en el exterior, siguiendo de frente a la rana que nada grácilmente. La rana se pliega sobre si misma hacia fuera, dándole la vuelta a su piel, a la vez que crece y se transforma en una especie de dragón marino colorido, verde, rojo, azul y amarillo intensos, instantáneamente reduce su tamaño y se transforma en un ave colorida también y bastante delgada y poco elegante, este ave entra en mi habitación por la ventana, escucho mi voz comentando las imágenes que está viendo como si fuese un extravagante documental, y comento que, entre otras formas como la de dragón, los espíritus o demonios, pueden transformarse de muchas maneras y ser parásitos de nuestra energía vital, consciente de esto y de que acababa de ver como entraba en mi cuarto y desaparecía, despierto y veo frente a mi la cara de una terrorífica mujer, que parece llevar mucho muerta y estar algo momificada, pero sus ojos estaban intactos. Entonces despierto realmente en una parálisis del sueño, y lucho por despertar del todo, y lo consigo escuchando el estruendo de una procesión que inaugura el Corpus en Granada.

 

Curiosamente no desperté asustado. Sé que hubo más pequeños sueños antes de estos, pero sin importancia, ni contenido.

 

Sábado, 10 de junio, 2017

Dulces plañideras de la noche

Estrellas fugaces, dulces plañideras de la noche
que ocultas tras las veladuras de la bruma
mermáis sueños y deseos desde poniente.

Cuántas pesadillas entre sábanas ahogadas
y sedas rasgadas en delirios siniestros
cuando el rostro etéreo de la luna desvanece.

Estrellas fugaces, dulces plañideras de la noche,
que en verano se cumplan mis sueños
y en la estrellada noche se pierdan las lágrimas.

Y qué callar primero

Tengo en el pecho una ansiedad preciosa, 

tengo unas lágrimas aferradas al lagrimal,

lo oprimen pero no se atreven a salir,

tengo una golondrina anidada en mi cráneo,

y un rosal enredado en las costillas,

unas serpientes suben por mis piernas

y hay un gato enredado en mi pelo,

ronronea.

Unos espadachines luchan en mi estomago,

un alpinista escala mi espalda,

unas liebres corren por mis dedos,

y dos exploradores atraviesan mis brazos.

y creo que en las palmas de mis manos

ensaya la peor orquesta del mundo.

Sobre mi hombro derecho corre un río diminuto,

y ameno forma meandros cubiertos de amapolas, 

y en el izquierdo hay una cantaora muda

vestida de gitana sobre una silla andaluza,

un cantar que no suena, un corazón que calla.

En mis labios hay silencio y en mi garganta un grito,

que lucha por salir, 

que muere al suspirar.

No sé cómo llega mi mano hasta tu rodilla, sé que mi corazón se pone a mil, sé que te muerdes el labio, sé que aunque no lo creas tus ojos son hermosos, que brillan con una bella melancolía, y que ese momento no fue uno más, creo que sobraron demasiadas palabras, y que ahora están sobrando más.

No entiendo algunas cosas que dices, no entiendo bien qué significa que te muerdas así el labio, pero creo que has entendido mucho más de mí que yo.

Siento como se estremece el corazón, la sonrisa, la lágrima, el devenir, la esperanza. Siento como late cuando el silencio se alza en la habitación, y los pensamientos suenan más que un susurro, solo sobresale el sonido del reloj.

Me emociona pensar que algún día pueda escuchar otro corazón, que ni los pensamientos ni el reloj interrumpan su canción.

Las almas que flotaban sobre el mar

Me contaron una vez que existe un mundo en el que solo hay un gran mar, y todas las almas están flotando en él, hay gente que está atada a una tabla, a esta gente le toca vivir mirando al cielo o a la profundidad del océano, pero hay otra gente que nada libre, puede bucear o nadar en la superficie, esta gente que no está atada puede dedicar su vida a explorar las profundidades, también pueden, si son cobardes, quedarse siempre en la superficie mirando el cielo y viendo al resto de personas atadas a su tabla.

La gente libre que es bondadosa puede ayudar a los que están atados, pueden ponerlos mirando al cielo, es posible que también puedan liberarlos de su tabla, aunque los libres cobardes ven piadoso dejarlos mirando únicamente arriba, sienten un miedo atroz a la oscuridad, y creen que a todos les asusta, pero si toda tu vida has estado mirando abajo tus ojos no están preparados para ver tan directamente la luz, y resultaría cruel girarlos. Dicen que en aquel mar a veces hay fuertes oleajes que giran a algunas personas, a algunos esto les aterra, y pasan su vida buscando formas de no volcar, algunos libres ayudan a esta gente y se mantienen a su lado sujetando la tabla en las tormentas, hay quien cree que esto es cruel ya que privan a esta gente de que el destino les lleve a ver otros puntos de vista, todo lo que no sea liberarlos o dejarlos a merced del destino podría ser cruel. Cuentan historias de algunos libres que bucean tan profundo que en la oscuridad encuentran cosas increíbles, algunos hablan de fantásticas bestias que desprenden una bella luz pero que a la vez infunden temor en los corazones por poseer afilados dientes y presentar formas inimaginables, otros simplemente hayan la paz en el inmenso silencio y la impenetrable oscuridad. También existen seres libres que buscan el mal, ya sea por su naturaleza o porque han visto algo entre las tinieblas de las profundidades, las del mar o las del alma, que ha hecho que se vuelvan malvados. Curiosamente actúan de una forma similar a los libres buenos pero cobardes, que actúan pensando en lo que creen que será mejor para los atados sin pensar en que lo que hacen no es lo que realmente desean, pero los malvados actúan intentando herir, en ocasiones los malvados ayudan sin saberlo a alguien que desea volver a mirar abajo y fue girado hacia arriba por una tormenta o un libre altruista pero cobarde, o puede que un malvado, tratando de herir los ojos de alguien que siempre ha mirado abajo, lo pone hacia arriba y este descubre la belleza del cielo. Sin lugar a dudas lo que sería mejor para alguien atado sería ser liberado, y así decidir a dónde mirar, pero algunos malvados se dedican a atar a otros, estos son los que intentan atar a todas las almas al nacer, siendo este el acto más despreciable de este mundo.

Aún no os he contado que existen otro tipo de almas, siendo estas las más impresionante, estas son las que son atadas al nacer pero en ellas crece el impulso de la libertad, y sea cual sea su condición desean ser girados para ver la otra parte, ellos rezan por una tormenta, anhelan ser libres por encima de cualquier cosa, y si estos no son liberados encuentran la forma de romper sus grilletes, y cuando son libres no solamente son capaces de girar a su antojo y de bucear para explorar, sino que tras contemplar amaneceres, atardeceres, días soleados, nubes de formas infinitas y los cielos estrellados de  las cuatro estaciones, adquieren una capacidad que les permite algo que muy pocos tienen, y que muy raramente consigue alguien que al nacer es libre, ese poder no es otro que volar, crecen de ellos unas alas en el momento en que comprenden que el mar se les ha quedado pequeño, sacan la fuerza para despegarse del agua, y baten sus alas para explorar un mundo, allí arriba, que nadie podría imaginar.

Sueños lúcidos

La verdad es que llevo un tiempo intentándolo, pero es realmente difícil, cualquier momento puede ser producido por mi mente, ¿cómo distinguirlo de la realidad? Algunas veces parece imposible, si pudiera pararme a observar quizás​ lo conseguiría, es cuestión de tiempo y práctica supongo. Si los sueños parecen reales no podré controlarlos.  Mientras tanto me conformo con volver a soñar, y espero soñar algo digno de ser escrito, sino me tocará usar mi atrofiada imaginación.

La sombra de la madrugada

Aquí vuelve una vez más, trasnochando, escribiendo en la oscuridad, aquí vuelves, noche. Porque el silencio causa temor, angustia, y la soledad más, las mañanas huyen por eternos pasillos vacíos, y la madrugada extiende la omnipresente sombra difusa del miedo a no despertar, o no dormir.

Los conceptos se confunden, y los locos invaden el amanecer inminente, y son ignorados por los que despiertan zombificados y caminan, conducen, deambulan, existen para dejar de existir, como haré yo, esta noche, cuando cierre los ojos y quizás no los abra yo.

Día 8

Desorientado, desganado, desgraciado, desperdicio, desordenado, destrozado, desdichado, deshumanizado.

Idiota, inútil, imbécil, iluso, irreal, ignorante, ilógico, insustancial.

Atormentado, atontado, aturdido, asqueado, asustado, asocial, absurdo, aburrido.

Para Lara

Miguel está muerto, lleva años muerto, él hace tiempo que no siente lo que es ser amado, ni siquiera se da cuenta del amor que sienten sus hijas hacia él. Su existencia se limita a huir de su tormento, pero llega un momento en el que el recuerdo de aquella mujer inunda cada instante, y su mente se rompe en pedazos junto a toda la red de mentiras que tejió desde que aquel día derramó sangre sobre la arena, junto al mar. Las mujeres del puerto aún lloran por la señora de los ahogados.

De las cualidades del ser humano hay dos que me fascinan sobre el resto, la capacidad de crear y la de sentir, así es inevitable que sienta una enorme atracción hacia el arte en todas sus expresiones, pero entre todas las artes, las escénicas tienen algo especial, estas son efímeras, y se manifiestan a través de personas, no dan forma a una roca ni a un lienzo, dan forma a las personas, las artes escénicas, el teatro, la danza y la música son las artes más vivas, porque en la experiencia directa vemos a los artistas representando de una forma única e irrepetible, cada vez que que el artista interpreta una obra, una canción o una coreografía es una persona diferente con unas circunstancias y unos sentimientos que son canalizados, reprimidos, o expresados.

Nadie querría estar en la situación de Miguel, pero ponerse en su piel es un ejercicio hermoso, él se expresaba desde mi cuerpo y yo me expresaba desde sus frases, desde su locura. Siempre digo que como actores tenemos que coger todo lo que podamos de nuestro personaje y dejar en él todo lo que podamos, establecer con él una simbiosis, unas veces es más fácil, en otras estás jodido, pero cuando lo consigues es realmente satisfactorio.

Conocí teatradum gracias a unas amigas de traducción, yo estudio historia del arte, ellas me dijeron que había gente estupenda y que sería divertido, así que fui a una reunión de presentación en la que nos explicaron como funcionaba y sin darme cuenta ya estaba yendo a ensayar dos días en semana, no era la primera vez que hacía teatro, vi en teatradum una oportunidad de hacer papeles que se salieran de mi zona de confort, hacer algo diferente, pasarlo bien y conocer gente nueva, todas mis expectativas se cumplieron y con creces, recomiendo a cualquiera probar esta experiencia. Al principio me sorprendió el planteamiento de los ensayos pero la verdad que quedé impresionado con el resultado en escena, prueba irrefutable de que con pasión y esfuerzo se pueden lograr cosas increíbles.

Actualmente, mientras escribo esto, no estoy participando en su proyecto, pero en mi corazón hay un huequito para toda la gente que está allí dándolo todo, y otro huequito que espero llenar cuando vuelva a actuar con ellos más adelante.

La cuesta de las pesas

Soledad ilimitada en la puerta de las pesas, 

silencio roto por una triste canción, 

bajo la cuesta de la albahaca.

Creer en la magia

Creo en la palabra, creo que en ella hay magia, creo en su poder, en las letras, en las oraciones, en los sonidos, en los significados, en las mentiras y en las verdades, en las exageraciones, en la metáfora.

Creo en los versos, en la prosa, en los símbolos, en la entonación, en el acento, en los tonos, las melodías, las canciones, la música, el ritmo.

Creo en las vacilaciones, los tartamudeos,   la afonía, los dobles sentidos, la ironía, el sarcasmo, los velos, las indirectas, los anagramas, los acertijos, los sinsentidos, los susurros, el silencio.

Creo.

Quién en mis sueños

¿Quién dibujará ahora mis sueños desquiciados? Nadie hace brotar de la tinta mis sueños e ilusiones, nadie me acompaña en las travesías oníricas de mi mente. Ni siquiera yo hago últimamente el esfuerzo de almacenar esos borrosos recuerdos de ficción macabra.

Ya no menciono a la luna en cada maldición desconsolada, ni escribo la belleza de la pálida luz que antaño me emocionaba, hasta el punto de romperme, y liberar de las heridas las saladas lágrimas.

Ya no escribo a damas que transformaba en metáforas. Adiós marmórea piel, adiós al batir las alas de las pestañas voladoras, adiós a la sangre que nutría de color esos labios, ni primaveras ni flores tienen cabida en sueños que solamente anhelan volver a soñar.

Tiniebla

Tengo que dejar a mi mente sucumbir a las más profundas tinieblas para hallar en ellas un mínimo atisbo de la luz de la inspiración.

Las absurdas confesiones

Estoy cansado, el silencio inflamable me hace delirar con sombras fatuas. Me asustan las risas forzadas de esos oscuros seres que oigo a través de la ventana, rompiendo la cordura de la noche con una agresividad desligada de la realidad. El oscuro vacío de mi habitación me asfixia con la angustia del mañana, y escondo mis miedos con una panoplia ridícula. Los juegos de luces de mi mente se distorsionan hasta perder la coherencia, esto me obliga a desechar cualquier color alegre, por mucho que intente imponer el rosa. Todo lo que me rodea está hecho de un pálido azul y un verde oscuro casi negro, cualquier intento de mezcla me llevará a ese macabro juego de distorsión e incoherencia.

Oh dioses

Autómatas descarrilados la mano de Dios soltaron, ajenos e incautos lágrimas derramaron y así nacieron humanos.

Perdidos, lamentables, dioses inventaron, y aún así más solos se quedaron.

Numerólogos, astrólogos, científicos y demagogos la "verdad" nos enseñaron, y nosotros, ovejitas, la tragamos.

Quién me dice a mi que luche por principios sin pies ni cabeza, cuando no comprendemos principios ni finales, no aceptamos la muerte y a nacer lo llamamos milagro. Te presento al mundo.

Hay quien defiende a reyes que cagan mierda más cara que tu cena, y no hay problema, porque entre todos nos comemos su mierda. Hay quien mata por diversión, y no hay problema, ni sabemos qué es la muerte ni te han matado a ti. Hay quien ama a quien no debe, eso si es un problema, porque amar demasiado es una mierda que te mata.

13

Al final no importó el doce, ni sus coincidencias, nos veremos el día trece del mes trece, si hace falta durante trece días, y si no nos acompaña la suerte buscaremos otra, si no encontramos el tiempo será que no existe, y si no hay trece meses nos los inventamos.

Glauco chapotea

Ya casi olvidaba todo el amor, todo el odio, todo el miedo, meh, 5 putos minutos leyendo este blog de nuevo y escuchando durante segundos una cancioncita y recuerdo lo a gusto que se queda uno echando mierda a este agujero negro y verde oscuro esperanza muerta. Ya no es por qué green, sino, por qué Glauco. Y dónde estará Galatea... ¿Y Escila? Ya sea para que me enamore de una blancura inimaginable, inalcanzable para el pobre y verdoso barbudo, o bien cree esa bestia que me destroce el corazón. En fin, que se vaya circe con Ulises que yo estoy genial con los pies en el océano. Tendré que buscar otros dioses, que este pescador está cansado de mirar tantas estrellas, y que las fugaces no me cumplan ni un solo deseo.

El tiempo, el miedo a olvidar, largo sin ti, sin musas que me llamen, tan breve junto a ti, a escasos centímetros, ojalá petrificar esos breves instantes contemplando tu belleza, no despertar jamás de mis sueños si son contigo.

Hoy el cielo es de plata y muere, cuando veo una estrella y llora, cuando subo las cuestas. Grita, si no veo la estrella, ríe, cuando veas mi cara, reza si Dios no te ama.

Sentirme en la penosa obligación de intentar escribir mierda en una puta borrachera leve y deprimente, eso es lo más asqueroso de hoy, de mañana y de la próxima noche.

Este invierno

En invierno las estrellas cambian, son básicamente otras, aunque aquí abajo únicamente hace algo más de frío, hoy en cambio un perro me ladra, no me deja imaginar, ni pensar, al menos lo he intentado, será que él sabe que no es el momento de volver al mismo lugar de siempre a escribir la misma mierda melancólica o esperanzadora de siempre, puede que este invierno no sea para escribirle a las estrellas, este invierno será para escribir baladas al suelo, al frío y a la bendita oscuridad.

Ya me da igual

Bienvenidos hijos de las mentiras, hermanos de la autocompasión, no vengo aquí a contar reflexionas vacías, intento expresar mi vacío, mi hastío y soledad, quiero mostrar mis falsas sonrisas y las lágrimas que me he debido tragar. ¿para qué me escondo si mis poesías son mierda? Dudo que vayan a mejorar, y si ha sido será, y si te ríes pues eso que te llevas, ya me da igual, si me lees para reírte quédate y te invito a comentar, porque la vida está llena de payasos tristes y aquí poco vamos a cambiar.  

Drogas

Su aliento, su sonrisa,
su saliva, el tequila,
la cerveza, ibuprofeno,
su mirada, la anarquía.

Son mis drogas,
son silencios,
es la culpa,
ironía.

Si mi historia
me olvidara,
ya no canta,
lloraría.

Vacío, silencio, oscuridad, nada.

Quién sigue los caminos
ocultos tras el silencio.
Quién sigue
tras las oscuras miradas.

Nadie escucha más allá
del alma.
Nadie, oculto, tras las miradas.
Nadie escucha oscuras almas.

Vibran, las caricias.
Los escalofríos bailan
en competa armonía
danzan las almohadas.

De repente te sientes en el vacío,
la espalda pegada a una tabla,
no sabes si hacia arriba o hacia abajo,
tal vez no sea nada.

No hay luces, no hay formas,
la infinita nada, oscuridad sincera.
Soledad inevitable, exclusiva monotonía.
Quién sigue, sin despertar, sin nada.

Al alba

Ay blanca luz si con un beso, al alba, me robaste el alma, si antes de amanecer, de madrugada, me amabas, y agotaste mi inspiración.

Olvidé escribir hasta que he admitido que es imposible tu olvido, que siempre estaré enamorado de luces del cielo, y me has despertado, he olvidado la luna, he visto la primera estrella y la última, lucero, limpia perla, bello descubrimiento...

Tengo el extraño presentimiento de que te volveré a ver, aunque lo más sensato sería olvidarte, y borrarte de mi mente.

El mundo de las polillas

Respiro, paro, asciendo. Intento mantener el equilibrio, controlo la situación, miro tanto arriba como abajo, asciendo. Estoy en el mundo de las polillas, de la luz y la oscuridad, agarrado a una puta farola. El mundo se viene abajo, cae bajo mis pies, ¿para qué sujetarse? Aquí en el mundo de las polillas nada importa, todos giran alrededor de la impía luz, una luz que no es nada, que no da calor, no alumbra el camino, simplemente está ahí. En el mundo de las polillas no hace falta reglas, nadie se aleja de la luz, nadie busca en la oscuridad, nadie se atreve, todos se aferran a la monotonía, se esfuerzan por mantenerse revoloteando, aunque es tan simple como dejarse caer. Sigue mi viaje, una farola encendida tras otra apagada durante todo el viaje, infinitos mundos de polillas y la mitad de ellos sin luz, sin explorar.

Imposiciones

Injusticia y desorden, estatus quo y desobediencia, asperezas hundidas en un profundo caos, no parar, no dormir, pesadillas incompletas y huidas de la trascendencia. No me conformo con arrepentimiento, no siento, no amo, no lucho por nada, no me escondo ni aparezco, ni río ni lloro con completa sinceridad, aborrezco a la mayoría aunque  finja lo contrario y mis mentiras me las creo tanto que soy sincero y demasiado. Y sin pena ni gloria escribo, ya no toco, ya no canto. No quieren que duerma, no quieren que sueñe ni que diga, no quieren que piense ni que escriba.

La niña del sombrero

Un globo naranja, un minuto, y un rotulador, ¿para qué? Para nada, para mecer suspiros y sumergirme en imposibles, distancia y olvidos que secuestran la razón, mienten sin pausa. Tramando sueños y amores ficticios.

Hasta nunca

Breve calor en el alma, crece desde el vientre, y llega hasta sus labios, mis labios, míos, porque me los entrega un instante, suyos, porque dejas de sentirte a ti mismo, ¿pero para qué? Para una despedida, para un adiós, para un hasta nunca, ¿para un hasta siempre? Me arrepentiré de no haber aprovechado cada instante, subir esta cuesta ha sido rápido, la he sufrido, pero por las incipientes vistas ha merecido la pena cada pequeño paso, quedarse sin saliva, con la boca seca, perder la noción del tiempo unos instantes.

Recordaré tus pequeños labios y tu forma de hablar, 

recuerdo que eres tímida pero no al besar.

Me alivia que después de tanto tiempo alguien encuentre algo en mi, me alivia volver a sentir unos labios, me alivia volver a sentir.

Where is my mind?

No pienso, sólo escucho, escucho mis pensamientos y me aburro, me decepciono, igual que todo el mundo, todos parecen de mentira, no me enamora nadie, no me sorprenden ni me enseñan, solamente las luces y los reflejos ordenados y desordenados, sinceros o falsos crean ilusiones y agitan mi interior, aveces, consuelan la falta humana, simplifican las carencias y las vuelven pasajeras. Divago inútilmente buscando en mis palabras alguna cura o alguna pista de qué soy. Y quizás saber dónde estoy o a dónde me he ido.

Desaparecer

No necesito escuchar música, escucho el silencio, no necesito aprender idiomas entiendo a personas, no tiene que pasar el tiempo, ya pasa la vida, no me sujeto a nadie, me sostengo en momentos, y las luces no se encenderán, porque llegará el amanecer.

Minutos, días, segundos, horas, instantes y eternidades, lamentos silenciosos, ojos cerrados, y noches inesperadas, pensamientos repentinos, sueños pasajeros y palabras absurdas sobre un un negro primigenio de soledad, sin vocalizar la realidad, ¿para qué? Pues para sentirse traicionado, decepcionado, insultado, si acaso para escribir algo, o para acercarse al inminente destino de la muerte certera que acompaña a cada hombre, desaparecer.

Sueño en el mar

Harto de todo me monté en una barquita, y empecé a remar por el océano, hasta llegar a una isla que me resultaba familiar, ahí vivía alguien que quería, pero era temprano y estaría durmiendo, entonces dejé la barquita en el muelle y visité la isla para tocar simplemente una gran losa de piedra que en su tiempo formaba parte de un antiguo templo, decidí no aferrarme al paradisíaco lugar, marché, me dirigía a una isla que estaba enfrente pero que no había visto al llegar a la primera, parecía más árida y difícil de habitar, aunque había algo que me atraía de ella. La barquita se había alejado un poco porque no la habría atado bien, pero no era preocupante porque podía llegar en unas brazadas nadando. Entré en el agua, sumergí mi rostro y al abrir los ojos en el agua cristalina vi un pequeño tiburón, éste se percató de que estaba ahí tras mi intento de regresar asustado a tierra, caminando intentaba salir del agua pero ésta iba creciendo progresivamente, y me impedía salir. De algún modo logré llegar a la barquita, creo que dando un rodeo por unas rocas ligeramente sumergidas. Una vez subido en la barquita me hundía y cada vez veía más pequeños tiburones a mi alrededor, entonces empecé a remar más rápido para conseguir sacarla a flote y dirigirme a la isla de enfrente. Vi, desde el mar aún, que la isla de enfrente había sido habitada por alguien antes, o quizás aún quedaba alguien ahí... desperté.

En busca de la luna

"La noche más corta del año y la luna más deslumbrante que he visto en mi vida, la noche parece día, el viento azota los álamos, impone por su fuerza, el sonido me trae el recuerdo del mar, me suelto el pelo para que se lo lleve el viento, aspiro el aire fresco, miro de nuevo la luna, contengo un aullido."

Recuerdo de pequeño preguntarle a mi madre porqué nos perseguía la luna, me contestó que la luna no nos perseguía, que era tan grande y estaba tan lejos que por muy rápido que caminásemos la íbamos a ver en el mismo sitio, y por eso parece que nos sigue, yo no quedé muy convencido, pero me parecía lógico, ahora, que cada vez creo menos las cosas que parecen lógicas y razonables me doy cuenta, lejos de explicaciones científicas, cada uno persigue su luna, ella siempre está ahí, y cuando nos sentimos angustiados o solos, somos nosotros los que vamos en su busca, en ocasiones la encontramos, y otras veces nos quedamos solos contemplando la inmensidad del cielo, las estrellas o la vacía oscuridad. Hoy como tantas veces he salido una vez más a buscar la calma en la noche, he sido consciente, he llegado a esa reflexión.

Y nunca y no sé y siempre y porque y a la mierda

No sé cómo me he atrevido,

no sé porqué lo he dicho,

no sé en qué momento,

no sé en qué suspiro,

pero bueno, ha sido.

No lo digas a nadie,

porque no sabré qué he dicho,

no me digas nada,

porque no te he escrito.

Y siempre me equivoco,

y siempre la pifio,

y siempre no te digo

lo que te he dicho.

Y nunca me lo creo,

y nunca más respiro,

jamás me lo recuerdes,

que yo ya no lo olvido.

Soñar y morir

Naces para morir, sueñas con la eternidad. Buscas inútilmente alguna forma de perdurar, y esa es tu única preocupación, ¿para qué más? Si de todo lo que hagas en esta vida sólo va a quedar un turbio fantasma, con suerte tu nombre en una placa, o en algún libro, quizás quede tu ADN en tu cadáver, o quizás te momificas o fosilizas, puedes conformarte con un vástago, pero parece que resulta casi cruel traer vida a un mundo avocado al sufrimiento y a la muerte.

Por eso ya no sabes si algo merece la pena en esta mierda de vida finita y ruin. Para qué luchar si todo esfuerzo es vano y para qué intentar cambiar un mundo que se aferra a la autodestrucción, y al olvido.

Mi miedo a olvidar es mi miedo a morir.

5/6/16

Adivina dónde estoy, donde te he escrito tantas veces, haciendo lo de siempre, mirando las estrellas, hoy se distinguen claramente porque no hay luna, incluso mientras te escribía esto al alzar brevemente la mirada he visto una estrella fugaz, y se ha perdido tras las nubes distantes del horizonte. Allá al sur veo Marte con su luz anaranjada, me recuerda tu pelo descolorido, y bueno, por ese motivo siento la necesidad imperiosa de escribirte como tantas veces sin esperar ninguna respuesta, no sabes cuantas veces me contengo después de ver muchachas con cariocas, tampoco sabes lo que me contengo cuando con cualquier estrella me viene al recuerdo el brillo mágico de tus ojitos. Cuando el frío me derrota cada vez que paseo sólo por la noche me contengo para no escribirte cada noche un dulces sueños.

Kanashibari

-Sería como si vivir fuese una continua pesadilla, no poder mover nada, parálisis total, ¿cómo distinguir entonces la realidad de un sueño, o de la muerte?-

Imaginas oír eso retumbando en tu cabeza mientras miran tu cuerpo y lo tocan cómo si no les vieses, impotente centras toda tu fuerza en intentar hacerte oír, articular palabra, mover los labios, incluso tragar saliva se convierte en tarea imposible, frustradas tus esperanzas intentas moverte, primero pruebas con el brazo más cercano a ellos, te das cuenta de que no lo sientes, ahora mismo tu cuerpo y tú sois dos partes diferenciadas, dudas incluso de estar vivo, algo normal dadas las circunstancias, además de que no paras de escuchar esas malditas palabras. Ahora empieza lo verdaderamente importante, ¿te rindes?¿aceptas tu muerte?¿o luchas? Te preguntas si merece la pena seguir viviendo. Hay algo que te salva, tu estúpida rebeldía, es esa rebeldía que no acepta nada, simplemente por ser algo que no has decidido, luchas, sin causas pero luchas, intentas morder, aunque no puedas separar los dientes, tú muerdes, gritas aunque no emitas sonidos, al menos evitas escuchar las putas voces en tu cabeza, intentas tensar el cuerpo del que careces, no sabes si los espasmos son reales o es tu mente que se agita dentro de tu cabeza intentando abandonar ese cuerpo miserable... Paras, intentas tomar aire para un último esfuerzo, es una sensación horrible intentar inhalar cuando no sientes los pulmones, no sientes aire, hasta ese momento no te habías dado cuenta de que se podía echar de menos sentir algo en el pecho, ahora no hay nada, está muerto, vacío y pesado. Al borde de la desesperación y con una inimaginable ansiedad, tu subconsciente decide salvarte, surge en ti una sensación, una última esperanza, quizás todo esto sea un sueño, dejas de preocuparte por moverte, toda tu voluntad se concentra en despertar.

Surges a ésta realidad como si salieses de la profundidad del océano tras horas en el fondo, tomas el control de tu cuerpo y respiras como si fuera la primera vez. Unas preguntas llegan ¿Sigues soñando?¿y si te hubieses rendido?

Mentiroso sinceramente

Antes en el título de este blog había algo escrito, ponía "aquí soy yo", y así era, así es y así seguiré siendo yo aquí, porque luego no soy honesto, porque el mundo me asusta, me veo rodeado de mentiras, y soy participe de ellas, vivo rodeado de mentiras piadosas, de silencio que otorgan, y así es la vida, la gran mentira.

En este lugar, mi lugar, cubro de finos velos las imágenes y pensamientos que rondan torpemente mi mente hastiada, pero todos esos pensamientos velados son verdad, y me parecería mentira que se dudase de ello, porque no hay otro lugar donde muestro mis miedos, mis sueños, mis locuras pasajeras, mi irracional existencia.

Y me falta decir putos nombres, y me falta hablar con quien en la realidad no puedo, esa realidad llena de tabúes, de mejillas sonrojadas, de incomodas sonrisas de lelo, palabras que se atascan, el pulso es firme al mentir y tartamudeamos cuando confesamos sentimientos oprimidos.

No puede hablar sobre mi quien no se molesta en conocerme, si no se molesta en separar mi verdad de mi mentira.

Esto como siempre no lleva a ninguna parte, no me sacará de nada, ni espero que sirva, pero bueno, con alguien, aunque sea con uno mismo, habrá que ser sincero.

Donde encontrarme

No encontraré labios sinceros, ni tu altiva alma, la desmedida fuerza de tu espíritu, ni de nuevo tu rostro en un sueño. Tampoco me encontraré, ni mi triste mirada en un espejo empañado, ni mis pasos torpes, ni mis palabras vanas. Encontraré soledad, mi impotencia ante el inmenso vacío de mis entrañas, ecos silenciados por la ausencia y la miseria. No despierto porque no sueño, y no sueño porque mi mandíbula se tensa desde mi pecho y me impide respirar, y no pienso en ti ni en nada con claridad. Hace algún tiempo que muero desde mi mente hasta mi corazón, y que no recuerdo mis sueños por oscuros, por macabros, o por ausentes. Si tan siquiera pudiese soñar hoy contigo, podría encontrar unos labios aunque mentirosos, un alma falsa, o un anhelo, el anhelo de un rostro, el anhelo de alguien a quien amar, alguien a quien escribir, alguien que me inspire, alguien con quien soñar, un lugar donde descansar, donde poder agarrarme o donde poder llorar.

Mi niña

Llevo mucho escribiendo, pero nunca te he escrito a ti, no eres otra de ojos azules, eres mi niña, la de cada verano, te ignoraba en parte, pero siempre te tuve en mente, siempre en mi cabeza, y en mi corazón, mi niña, de infantil sonrisa, de ojos claros, mirada inocente, el recuerdo de tu voz se confunde a veces con la brisa nocturna en agosto, el fresco devenir de una noche, de verano.

Y hoy, esta noche,

te recuerdo, noche de mayo

 con un viento de verano.

Parece que tengo las ideas agotadas,

y los sentidos embotados,

pero sigo sincero, y triste, asolado.

Mierda mientras no duermo

No sé cómo canalizar la ansiedad que estoy sintiendo, no sé cómo parar la implacable tormenta, me duelen los dientes de apretar, de contener un no sé qué que hay en mi interior, que está a medio camino entre los gritos y las lágrimas, no sé si maldecir o empezar a rezar a dioses muertos, y aquí me veo, escribiendo más mierda mientras no duermo.

A dónde me llevará el tiempo, qué será de mi en septiembre, dónde estaré, casi seguro sé una cosa, la soledad lleva conmigo mucho tiempo, y seguro que por mucho conmigo seguirá. Para qué engañarme.

La náyade y las nereidas

Miro atónito cosas que escribí en verano, me asombra lo que me hacía escribir el mar, y me vienen recuerdos acompañados de incipientes lágrimas, suspiro, las retengo mientras me deleito con Debussy, el sonido de ese piano me apacigua de la misma forma que el sonido de las olas del mar, me calma como la brisa veraniega, aire siempre puro, salado en ocasiones, nunca amarga demasiado por muy triste y solitario que haya sido ese verano, porque me pude reencontrar con el agua salada y cristalina de mi segunda casa, aquella cala en l'Escala, donde el agua congelada y dulce nacía directamente al Mediterráneo, y al alzar la vista te daba en las narices un ligero olor a pino que crecía en los acantilados, incluso las rocas del fondo eran bellas allí. En aquel lugar podrían haber vivido miles de nereidas a lo largo de la eternidad, todas ellas podrían haberse enamorado de la náyade de aquel nacimiento de agua dulce.

Pero aquí estoy, tan lejos de esa brisa, tan lejos de las suaves olas, tan lejos de las nereidas, soñando despierto con la luz que penetra en el agua trasparente, y brilla de una forma que ahora solo puedo soñar, y que no puedo comparar con nada, quizás con alguna reciente mirada, pero esos ojos deben de ser de algún ser divino, algún ser que puede haber escapado de allí, para venir a encontrarse con mis ojos, puede ser, debo volver a mirar.

Si miro demasiado es posible que no pueda dejar de soñar esa imagen nunca más.

Rimas inconexas

Su azul mirada en eterna agonía,

su claro rostro, su melancolía.

Su oscuro cabello, sus alas, su verbo,

su hiel, su sonrisa, su alma, su aliento.

Bello desconcierto,

loca ambigüedad,

ni siento ni padezco, 

ni digo la verdad.

No pienso lo que digo,

no pienso lo que escribo.

No tengo motivos,

sólo tengo delirios.

Te cansarán mis rimas fáciles,

no sé si puedo hacer más,

pero escribo lo que puedo,

y lo que pienso al trasnochar.

Siempre empiezo hablando de ti,

y acabo hablando de mi,

puede que no pueda ser de otra forma,

y puede que no pueda vivir así.

Ando

Recorro esta noche un camino, el mismo camino, giro en las mismas esquinas, siento las mismas flores, siento hoy la misma lluvia, pero falta algo, falta la indeterminación, falta saber que no estás. Esta noche sin estrellas en el cielo, ando solo, pienso en alguien, pienso en una estrella al amanecer. Huye el silencio incesante, busco con ansia la soledad, para poder pensar de nuevo en alguien, huyo de los borrachos, de las esquinas, busco el camino a casa, para dormir solo, para pensar en nada, para poder tener hoy, esta noche, después de mucho tiempo, volver a tener unos dulces sueños.

Y lo que me queda

Diez días sin escribir, desde septiembre no he estado tanto tiempo sin hacerlo, pero es que últimamente no tengo nada que decir aquí, tanto tiempo sin sentir, tanto tiempo, necesito volver a beber de la voz de alguna musa susurrante, o quizá deba dejarme iluminar de nuevo por alguna solitaria y muda estrella que se agita con ligero temblor, abandonar a la deriva mi corazón por las calles de Granada, dejar que nade entre cerveza, quizás la niebla aclare mis ojos una noche traicionera, quizás encuentre a quien no deba entre mis sueños y me haga despertar gritando a la almohada sepulcral.

No debo seguir escribiendo sin nada que decir,

aunque esté diez días vagando en el silencio de mi mente,

colapsada de mis falsas fantasías de esperanza.