Donde encontrarme

No encontraré labios sinceros, ni tu altiva alma, la desmedida fuerza de tu espíritu, ni de nuevo tu rostro en un sueño. Tampoco me encontraré, ni mi triste mirada en un espejo empañado, ni mis pasos torpes, ni mis palabras vanas. Encontraré soledad, mi impotencia ante el inmenso vacío de mis entrañas, ecos silenciados por la ausencia y la miseria. No despierto porque no sueño, y no sueño porque mi mandíbula se tensa desde mi pecho y me impide respirar, y no pienso en ti ni en nada con claridad. Hace algún tiempo que muero desde mi mente hasta mi corazón, y que no recuerdo mis sueños por oscuros, por macabros, o por ausentes. Si tan siquiera pudiese soñar hoy contigo, podría encontrar unos labios aunque mentirosos, un alma falsa, o un anhelo, el anhelo de un rostro, el anhelo de alguien a quien amar, alguien a quien escribir, alguien que me inspire, alguien con quien soñar, un lugar donde descansar, donde poder agarrarme o donde poder llorar.

Mi niña

Llevo mucho escribiendo, pero nunca te he escrito a ti, no eres otra de ojos azules, eres mi niña, la de cada verano, te ignoraba en parte, pero siempre te tuve en mente, siempre en mi cabeza, y en mi corazón, mi niña, de infantil sonrisa, de ojos claros, mirada inocente, el recuerdo de tu voz se confunde a veces con la brisa nocturna en agosto, el fresco devenir de una noche, de verano.

Y hoy, esta noche,

te recuerdo, noche de mayo

 con un viento de verano.

Parece que tengo las ideas agotadas,

y los sentidos embotados,

pero sigo sincero, y triste, asolado.

Mierda mientras no duermo

No sé cómo canalizar la ansiedad que estoy sintiendo, no sé cómo parar la implacable tormenta, me duelen los dientes de apretar, de contener un no sé qué que hay en mi interior, que está a medio camino entre los gritos y las lágrimas, no sé si maldecir o empezar a rezar a dioses muertos, y aquí me veo, escribiendo más mierda mientras no duermo.

A dónde me llevará el tiempo, qué será de mi en septiembre, dónde estaré, casi seguro sé una cosa, la soledad lleva conmigo mucho tiempo, y seguro que por mucho conmigo seguirá. Para qué engañarme.

La náyade y las nereidas

Miro atónito cosas que escribí en verano, me asombra lo que me hacía escribir el mar, y me vienen recuerdos acompañados de incipientes lágrimas, suspiro, las retengo mientras me deleito con Debussy, el sonido de ese piano me apacigua de la misma forma que el sonido de las olas del mar, me calma como la brisa veraniega, aire siempre puro, salado en ocasiones, nunca amarga demasiado por muy triste y solitario que haya sido ese verano, porque me pude reencontrar con el agua salada y cristalina de mi segunda casa, aquella cala en l'Escala, donde el agua congelada y dulce nacía directamente al Mediterráneo, y al alzar la vista te daba en las narices un ligero olor a pino que crecía en los acantilados, incluso las rocas del fondo eran bellas allí. En aquel lugar podrían haber vivido miles de nereidas a lo largo de la eternidad, todas ellas podrían haberse enamorado de la náyade de aquel nacimiento de agua dulce.

Pero aquí estoy, tan lejos de esa brisa, tan lejos de las suaves olas, tan lejos de las nereidas, soñando despierto con la luz que penetra en el agua trasparente, y brilla de una forma que ahora solo puedo soñar, y que no puedo comparar con nada, quizás con alguna reciente mirada, pero esos ojos deben de ser de algún ser divino, algún ser que puede haber escapado de allí, para venir a encontrarse con mis ojos, puede ser, debo volver a mirar.

Si miro demasiado es posible que no pueda dejar de soñar esa imagen nunca más.

Rimas inconexas

Su azul mirada en eterna agonía,

su claro rostro, su melancolía.

Su oscuro cabello, sus alas, su verbo,

su hiel, su sonrisa, su alma, su aliento.

Bello desconcierto,

loca ambigüedad,

ni siento ni padezco, 

ni digo la verdad.

No pienso lo que digo,

no pienso lo que escribo.

No tengo motivos,

sólo tengo delirios.

Te cansarán mis rimas fáciles,

no sé si puedo hacer más,

pero escribo lo que puedo,

y lo que pienso al trasnochar.

Siempre empiezo hablando de ti,

y acabo hablando de mi,

puede que no pueda ser de otra forma,

y puede que no pueda vivir así.

Ando

Recorro esta noche un camino, el mismo camino, giro en las mismas esquinas, siento las mismas flores, siento hoy la misma lluvia, pero falta algo, falta la indeterminación, falta saber que no estás. Esta noche sin estrellas en el cielo, ando solo, pienso en alguien, pienso en una estrella al amanecer. Huye el silencio incesante, busco con ansia la soledad, para poder pensar de nuevo en alguien, huyo de los borrachos, de las esquinas, busco el camino a casa, para dormir solo, para pensar en nada, para poder tener hoy, esta noche, después de mucho tiempo, volver a tener unos dulces sueños.

Y lo que me queda

Diez días sin escribir, desde septiembre no he estado tanto tiempo sin hacerlo, pero es que últimamente no tengo nada que decir aquí, tanto tiempo sin sentir, tanto tiempo, necesito volver a beber de la voz de alguna musa susurrante, o quizá deba dejarme iluminar de nuevo por alguna solitaria y muda estrella que se agita con ligero temblor, abandonar a la deriva mi corazón por las calles de Granada, dejar que nade entre cerveza, quizás la niebla aclare mis ojos una noche traicionera, quizás encuentre a quien no deba entre mis sueños y me haga despertar gritando a la almohada sepulcral.

No debo seguir escribiendo sin nada que decir,

aunque esté diez días vagando en el silencio de mi mente,

colapsada de mis falsas fantasías de esperanza.

Perséfone 3

No será lo mismo jamás, ella no volverá, el tiempo finalmente la devoró, y a ti te pasará igual, únicamente hay un final seguro, el vacío, la muerte y la oscuridad, un eterno lamento, aunque vengan otros muchos como tú, vendrán otros a desterrarte, la sombra de los dioses no conoce fin, sin embargo la de los mortales es demasiado breve, no viviremos para verlo ninguno de nosotros, y no sabremos qué concluirá el ciclo aparentemente eterno, pero simplemente espero que en algún momento ella escape una vez más de las tinieblas y que el mundo pueda de nuevo contemplar su milagrosa esencia, desmedido éxtasis primitivo de la vida. Por ahora seguiremos esperando acariciando el vientre de la tierra, escuchando el llanto de tu madre, y buscando algún motivo que haga sonreír a las flores.

Perséfone 2

Pero... ¿Quien eres tú para decirme en qué creer?¿Porqué me dices que ella no existe?¿Te atreves a decirme que no volverá más? Esperaré hasta el fin de los tiempos sentado en el arroyo, junto a tierra negra, la misma tierra que se cubre con un mullido manto de hierba cada año, cada vez que ella vuelve, porque sé que ella no nos puede abandonar, de ella depende la vida, de ella surgen las flores y propicia los frutos dulces de la naturaleza. Tú, aunque hayas vuelto de entre los muertos no puedes cerrarle el paso desde el inframundo, porque está pactado que ella saldrá, y si no lo hace su madre morirá de soledad, si ella no regresa, toda criatura enfermará de tristeza, y este mundo no será diferente al de los muertos.

Perséfone

Oh, diosa, fugaz resurrección de la naturaleza, surgen tímidos tus pasos desde el oscuro inframundo cada año, traes contigo la vida, calor y luz, escapando cada primavera de las garras de la muerte, te encuentras con tu madre y traes de su sonrisa los frutos de la tierra. Tu belleza eclipsa a todos los dioses y te conviertes por completo en reina universal, florece en una solemne reverencia la exuberante vegetación que nace buscándote sin cesar. Diosa, deja que todos los vientos recorran tu cuerpo para que con tu esencia fecundar hasta el más recóndito lugar dónde pueda nacer una frágil flor. Llena el mundo de color una vez más y así por toda la eternidad.

No me importa

La noche huele a ti, huele a recuerdos, confusión, huele a sonrisas, extraña tristeza, huele a ruidos, frío y silencio, la noche sabe a ti, sabe a lágrimas, sabe a aire, a tos, saliva y sangre, y todo parece más mentira, y todo más sincero, me duele la boca de bostezar y la garganta de toser, y lo quiero olvidar, no quiero pensar, ni ver, ni respirar, solo quiero soñar, y parar de escribir cosas que no me importan ni a mi.

Simplemente

Mantente en la triste ilusión de los secretos,

revela los silencios incómodos con mentiras

que cubren la soledad de sombras.

Calla, tu siempre calla,

llora, derrama tus lagrimas amargas,

llegarán al océano tarde o temprano,

ahí no parecerán nada,

ni siquiera ellas recordarán

que de tus ojos nacieron,

y al desecharlas quedaron huérfanas,

porque nacieron moribundas

y destinadas a la caída.

Sigo escribiendo, sin saber

cómo conseguir mostrar

lo inútil de unos momentos

que podría haber olvidado.

¡Y es que por estar en verso no es poesía!
¿porqué empeñarse en ocultar entre palabras?
¿porqué escribir sin motivos y no intentar hacer algo bello?
¿¡porqué seguir llorando tinta desordenada!?

Tú y cuatro colores

Blanco, azul, negro, rojo, sigo siendo un pobre vagabundo sin ojos, mendigo de sonrisas, cazador errante de complicidad, aunque sea una fugaz ilusión, aunque sea un vaivén de más de alguna ola moribunda, aunque sea el leve impulso que no merezco.

Atrapo mi ilusión en redes rotas, entre harapos sucios, entre rosas marchitas. Añoro siempre menos de lo que deseo, pero recuerdo menos, olvido el dolor, pero quedan las heridas.

Rojo, blanco, azul y negro, si alguna vez pudiera pedir un deseo, azul, el cielo, rojo, tus labios, blanco, mi mente, negro, el silencio.

La muerte de la memoria

¡Ay de mi, ay de mi! Demente y solitario, triste y misero, hambriento, impertérrito y bocazas. Sucia sombra perdida en el valle de las lágrimas, me compadezco de mi trasparente existencia, me apeno al no vislumbrar mi futuro, y pierdo el tiempo pensando lo impensable, lo aterrador, pensando lo que no se debe, pensando en la muerte de la memoria, el agujero oscuro donde se decanta el tiempo incesante, donde se sume el olvido del alma, el inocuo e inerte devenir de las últimas conciencias. Espero, pasando desapercibido, el fin del universo cognoscible, y, si puedo, dejando el vaho de mi aliento en mis palabras despistadas, abandonando así mis sin razones en textos volátiles. 

Los caminantes de las paredes

Hace tiempo que me ronda la imagen de aquel que camina por la pared, en cualquier callejón me lo puedo encontrar, con frío o con calor, y en los momentos más molestos, la tenue silueta que se mece en la nostalgia paralela al imprescindible delirio. Rítmicos pasos virtuosos por las paredes reclaman el espacio ordinario. Míralo, saltando la ventana, caminando por el muro, y ahí, perpetuo andar ilógico y anti natural. Pensaré en las cabezas vacías, en las mentes ausentes o desniveladas del los caminantes del suelo, porque yo siempre miro hacia el cielo, mientras otros al suelo, mientras otros a nosotros desde la lateral pared enojada.

Y no despertar

Tengo unas ganas inimaginables de escuchar de nuevo una orquesta en mi miserable pecho, una locura incesante, tengo ganas de imposibles, tengo ganas de pellizcarme pensando que es un sueño, tengo ganas de no despertar después de un beso, quiero acariciar esa piel, y después morderla, de apretar un cuerpo contra el mío con esperanza de conservar algo de calor en mi interior, aunque sea breve.

La dama de los gatos

Se parte la luna en plata empapada, pétalos blancos cayendo sobre las miradas perdidas, cierro los ojos al enfrentar otra mirada repentina, y los abro de nuevo cuando te haces la dormida. Nunca seré la sombra de aquel chaval de dieciséis, nunca tendrás veintiuno de nuevo bajo el sol de 2012, ni nos desnudaremos con la luz partida por la persiana sobre mi cama, ni bajo las estrellas del sur, aborrezco tu actitud, como si nunca hubiese pasado, como haciéndote la inaccesible, pero ya volverás coqueta, ya querrás jugar de nuevo conmigo, pero espero que cuando eso pase tenga la voluntad para hacer lo que tú haces, pero no olvidarte, no olvidar tus besos, ni tus afilados torpes labios. Inalterable tu rostro tras tantos años, y tu risa de niña, tu imagen inmutable que me obsesionaba. Se aplastaba el sol deprimido en septiembre, y se iba con la música a otra parte la dama de los gatos, increíble historia que si hubiese sido un sueño nada hubiera cambiado.

Descolocado

Me siento donde hace mucho que no me sentaba, porque paro donde no paraba y estoy donde no estaba. Como yo pensaba pienso, y me veo donde no hay nada, mirando un cielo, una estrella, mirando nada, porque en cada estrella veo el resplandor de tus pupilas, de tus ojitos misteriosos que estaban condenados tras los cristales, tras la estrella, la oscuridad, la incertidumbre, la misma cuestión que no había podido pensar antes claramente, descolocado, ¿porqué?  Por no saber quién no quería ilusiones, por no saber si en el fondo tu querías o no besarme.

Estoy más descolocado que la casa aquella que se inclina para mirar lo que el resto no puede.

Nunca pensé intentar buscar posiciones en estas cosas, no sé como acabo enterándome de estas mierdas, no quiero ni pensar lo poderoso de las palabras, y menos cuando afiladas como puñales pueden seccionar un corazón, y que la verborrea como una granada pude estallar y la metralla herir a los de alrededor. Si se dice que algo es hiriente es porque puede dejar cicatriz, si las situaciones estallan es porque destruyen a su alrededor.

Sara

Te la presento

Ella es Sara

Nos conocemos

Pero no lo recuerda,

Nos conocemos de otra vida

Ella era mariposa y yo alacrán,

En las más bellas flores se posaba,

Yo con mi veneno hacía llorar.

Te la presento a ti

Que en esta vida

Eres linda flor

Y te haré llorar.

No la tendrás en alta estima

Pero de menos la echarás.

Dulce flor y mariposa mía,

Olvidaos de este alacrán.

Papeles

Me estoy dando cuenta de que soy un buen actor, mucho mejor de lo que me esperaba, me estoy dando cuenta de que no sé distinguir bien entre cuando actúo y cuando no, me preocupa darme cuenta de que cuando no actúo parezco un muerto viviente, mirada perdida, voz ausente o casi, mente alienada de la realidad, me tengo que preocupar en actuar para interpretar la imagen de quien quiero ser, me tengo que preguntar en cada instante quién soy, y quién seré dentro de un minuto, el mayor problema es cuando no lo sé, entonces me doy cuenta que improviso mejor un papel que la misma realidad, porque en ésta intento ceñirme al guión, mi guión.

Mi ensoñada (sonetillo roto y sonámbulo)

Di la verdad si nos invade la oscuridad.
Y  reúno en soledad al son de fuego,
de calor e ilusiones la compañía falsa.
Es mi imaginación nublada y tuerta.

Miserable picor de terciopelo.
Entornada realidad de mis ojos
humildes siervos de la mentira.
Y mentiras de realidad nublada.

Éste año no hace daño
mi crepúsculo destintado,
mi avariciosa naturaleza
de amores que no consuelan.

Esbozo de borrar poesía

Tengo heridas abiertas
mojadas seguro con wiskey.
Trago un vino ferroso,

insomne amigo del murmullo.

Atrapo esquivos amaneceres
inundados de extraña nostalgia,
recuerdos que siempre se olvidan,
somos juguetes, una causa perdida.

Buscaba sentido a la existencia,
vivir la vida como obra de arte,
sin ser más que comedia suicida.

Rezo a la oscura memoria,
canto sin afinar la cordura,
sonrío a la triste locura.

Vuelve

Tus alas te harán volar lejos,

El tiempo no pasará sin más,

Tus miradas se tornarán recuerdos,

Tu voz la escucharé al soñar.

Por favor, no me abandones,

Recuerda que siempre habrá que hablar,

Si es de sueños o recuerdos

O de imágenes que se olvidarán.

No te pierdas sol sincero, 

Ya no llores despertar,

Baila siempre sobre la tierra,

No te escondas sin cesar.

Nuestros caminos indecisos,

No se tienen porqué cruzar,

No me hagas olvidarte

Sin llegar a poderte besar.

Regalame más de un beso,

Dejame tus labios probar,

No hagas que en mis sueños

De nuevo te vuelva a buscar.

Cierro los ojos

Pasa el el tiempo pero no mi vida, la vida,

sé que te quiero pero no me atrevo, estoy quieto,

despierto de los sueños y sigo igual,

igual de muerto.

Floto en el espejo,

sonrío siempre quieto,

sangro por los ojos,

sueño como muero.

Cierro los ojos, te veo,

me pongo nervioso, despierto.

Pobre ya sin ti, 

miedo en el vacío,

mentiras,

en una hoja de acero.

Miro, no miras,

me miras, me pierdo.

Tus ojos, mis sueños.

Mi triste estancia en el laberinto,

decadente espera en la soledad,

en el infierno, 

está más cerca el purgatorio

más entrado el subconsciente,

más absurda la parábola,

más lo estropeo todo.

Dea Caelestis

Diosa, aereomorfo azul,

etérea monocromía,

manchada y apagada hoy,

grises las nubes

nublan mi mirada,

tu mirada.

Llora azul tú,

que al caer la noche mutas,

y miras más allá del ozono,

en tus tinieblas

muestras sincera tus joyas,

delirantes sonrisas

de los moribundos dioses

que se desvanecen en el olvido,

que pueden estar muertos,

o morir mientras nos llega su luz,

son vida en el devenir,

flores que se marchitan,

negros pétalos perduran

manteniendo el monótono

y perfecto color del cielo

en la noche despejada.

Llora esta vez

lágrimas de agua pura,

pues de tu manto,

gris casi negro,

haces tus ojos tristes,

da vida en la tierra

de parte de tu melancolía,

desahógate para volver más azul,

o más oscura que antes.

Galatea

Galatea, ¿quién te dio vida?

¿la Pandemos o la Urania?

Porque Afrodita me hace enloquecer

al no conocer dónde se esconde,

al tener dos naturalezas,

al presentarte en la tierra me confundes,

me engañas tal vez,

disfrazas mi concepción de la belleza

con lujuria sin amor.

Afrodita Pandemos, sexo,

acción por puro morbo,

acción sin sentimiento.

Afrodita Urania, te espero,

amor por sentimientos,

el alma parte de aliento,

acción por la razón,

vivir por un te quiero.

Galatea, ¿quien eres tú?

¿quien te dio vida?

Porque hoy te reconozco,

mañana te pierdo,

y no encuentro en ti

ningún triste recuerdo,

 solo encuentro confusión,

y en mi mente mi sosiego.

Yo, prolijo te esculpo,

Galatea, y vendrás

dando vida cuando te bese Afrodita,

cuando tus labios sean carne

y no triste imaginación

producto de un soliloquio. 

Te besaré, Galatea,

sin saber quién te dio vida,

sin saber si tienes alma,

besaré marmóreos labios,

besaré tus labios fríos,

esperando, soñando, amando,

imaginando que están vivos. 

Yo y Dios

X- ¿No duermes?

Y- No duermo, nunca duermo, o siempre.

X- Con la de cosas que hay que hacer, 

eres como los delfines, descansa 

un hemisferio, y luego otro.

Y- Supongo, aveces descansa la
consciencia pero yo no duermo.

X- Consciencia que no conciencia,

 importante, di la verdad.

Y- Exacto, mi moral cristiana no deja
mi conciencia tranquila nunca.

X- ¿Rezas?

Y- Si Dios existe no necesita que nadie le rece.

X- No es por él, es por quienes rezan.

Y- Si dios existe el ser humano no sería capaz de
 comprender su existencia ni magnitud porque
 ni siquiera podemos comprender la
 magnitud del universo.

X- Exacto.

Y- Si dios existe, como si no existe o como si dios soy yo, daría igual. Pero a lo que iba, la moral cristiana es intrínseca a nuestra cultura, ergo crea o no crea en la existencia de un ser superior en mi conciencia quedarán lo que yo considere malas acciones hasta que me desahogue siendo perdonado por alguien, por eso creo en el papel del sacerdote en su función de confesor, para contarle tus mierdas a alguien que no conoces y que te tenga que perdonar en nombre de dios. Hace poco fui a misa para desahogarme con el cura.

X- ¿Qué te dijo? 

El papel del sacerdote es importante.

Y- Pues que no me preocupase, que iba a rezar
 por mi alma, y que me fuera en paz, muy místico.

X- ¿No creerás en Dios?

Y-Si te digo la verdad no sé en qué creer, entiendo el porqué de las religiones, entiendo que la gente necesite creer en una vida tras la muerte, creo que eso también es necesario. Pero surgen muchas contradicciones, de hecho no puedes decirle a nadie que su religión está equivocada si tu crees en otra religión, porque seguramente tus argumentos tengan el mismo peso que los suyos, tal vez lo mejor sería conciliar, intentar que una cosa nunca quite la otra, si crees en tus magias, la magia de otro no tiene porque ser menos cierta.

X- Entonces, ¿Habría que unir todas las escrituras "sagradas"?

Y- Quizás no, puede que lo que habría que hacer es quitar paja, seleccionar los mensajes buenos de cada religión, y tomarse enserio los mensajes de amor, que no importa si vienen de un dios o de un hombre.

X- ¿Propones una especie de panreligiosidad?

Y- Más bien propondría una religiosidad abierta, para coger lo mejor de cada religión, como se ha hecho siempre, pero no todo el mundo se conformaría con eso, ni tendría porque asumirlo, en el fondo creo que es una gran perdida de tiempo buscar a Dios a ciegas, la forma en la que más nos podríamos acercar al conocimiento de Dios sería intentando primeramente comprender la realidad, empezando por conocernos a nosotros mismos, ¿Cómo puedes intentar conocer algo sin conocerte a ti mismo? 

Pequeña reflexión en silencio

A veces soy Pigmalión, en mi búsqueda de la belleza, buscando la perfección, mas no encontraré nada, nada si los dioses no dotan de vida al arte, así tendré que encontrar una vida, un alma, que sobre todas las cosas, se asemeje al arte.

Joder, me llueven dudas, me asusta su exceso, me agobia aún más, ¿porqué no todo es más fácil? ¿Porqué nunca van a acertar? Si lo que yo quiero es poder hablar, lo que yo quiero es poderte mirar y que me devuelvas la mirada, quiero susurrar al oído, quiero poder estar a solas contigo, pero no quiero perderte, y lo haré, imagino que no sabrás que te escribo, aunque me leas mil veces, y que no sabrás lo que digo aunque mis ojos no paren de gritarlo, y al final será aún mejor, porque son las pequeñas cosas las que crean lo más hermoso, son las verdades a medias, son las palabras ambiguas, son el significado que puede que ni yo entienda, y que para ti sea diferente. Me callo como resultado de mi impotencia, nunca sé que decirte, y siempre lo sé.

¿A quién escribí?

Cuánto llegaré a escribir sobre ti,

cuánto tiempo ocuparás mi mente,

cuándo te dejaré en mis recuerdos,

cuántas lágrimas derramaré por ti.

¿Habrá pasado por tu mente?

¿Negarás haberlo pensado?

Seguiré escribiendo pensando ti,

ahora mi mente no da para más,

mis recuerdos siempre me atarán,

y las lágrimas dejarán de existir.

¿Me habré perdido yo sólo?

¿Negaré haber pensado en ti?

Las dudas no me dejarán dormir,

por miedo estaré amordazado,

a abril llegaré más perdido,

aún no sé que hago aquí.

Siempre borro más que escribir.

No publicar, NUNCA, Violencia 14 de febrero, 2016

Te quiero te decía mientras me abrazabas y llorabas, te quiero, eres preciosa, te quiero, llora, desahógate, sácalo todo, no dejes esa mierda en tu interior.

Intentabas no hacerte la víctima, no querías que pensase mal de él, en el fondo él está atormentado, el no se daba cuenta de que lo hacía, pero lo hacía, es su temperamento, es muy impulsivo, es pasional, está deprimido, verdad, ¿lo justifica? No.

Ella no lo había contado hasta hoy, ella lloraba en parte por el efecto de la cerveza, él observaba como me abrazaba llorando, sospechaba porqué lloraba, su mirada hacia nosotros no era celosa, él se arrepentía, se arrepentía con toda su alma, lo podía ver en sus ojos, él sabía que había perdido seguramente para siempre a la persona más bella que había conocido, él creía que no había sido por eso, y no la había perdido por eso, fue porque el estúpido, borracho de mínimo, se había acostado con otra, muy noblemente no lo guardó en secreto, se arrepintió en el acto, y así ella se liberó, y siguen siendo amigos, y parece que están bien, pero algo no va bien si llorando me abraza y me cuenta esta historia, ¿porqué? Porque hay cosas que no podemos guardar tanto tiempo sin que una noche rompamos a llorar.

Y pensar que hace un año...

Trescientos sesenta y cinco días,

Lamentos, sangre y heridas frías,

Terror nocturno, lágrimas mías.

Y me volvió a doler la cabeza,

Ayer dije te quiero aquí,

Vuelve locura, vete sin mí.

Trescientos sesenta y cinco días,

Sangre, lamentos, tus manos frías,

Recuerdo, olvido, sonrío, me miras.

Lluvia otra vez igual que ayer,

Llevo mucho sin nada que perder,

Lleno, iluso, de cariño hubo sed.

Trescientos sesenta y cinco días,

Mi alma a tu merced,

Trescientos sesenta y cinco días,

Para olvidar debieron ser.

Es estúpido dar un giro de 360°, quedarías mirando al mismo sitio, dalo de 365, espera un año.

Ángel

Me has hecho llorar, y te quiero, me has dicho la verdad, y te quiero, y tras la noche y la lluvia me has hecho ver que no solo miramos arriba o abajo en este océano, que nosotros podemos darnos la vuelta, que nosotros tenemos más valor porque no entendemos qué es rendirse, porque no entendemos pensar en la muerte, aunque tu seas luz, y yo sea oscuridad, nosotros podemos darnos la vuelta, y ayudar, y demostrar que existe el otro lado. Nosotros no miramos solo a un lado, comprendemos luz y oscuridad, seguramente las amamos, como amamos a las personas, aunque tu seas un ángel, y yo piense más mi. Ángel, cielo en tus ojos de lágrimas incipientes, sigue amando, no temas la verdad que te hará libre, ama, ama todo y nos volveremos a encontrar con nuestra naturaleza libre para un abrazo, para unas lágrimas, para algo superior, para algo más.

Carta al cuervo con complejo de gato

Si alguna vez lees esto, tú, la eisoptrofóbica, quiero decirte que me acuerdo de ti, ya te dije que siempre me acordaría de ti, y echando la vista atrás no recuerdo ya los malos momentos, recuerdo los momentos únicos, admito que a nivel físico no estábamos hechos el uno para el otro, de hecho no estábamos hechos el uno para el otro en ningún aspecto, eso me costó mucho asumirlo, es algo que en el fondo sabía desde el principio, pero fuiste tu la que al se empeñó en atraparme bajo la lluvia y las lágrimas, tu te empeñabas en seguir besándome aunque como un cretino evaluase tus labios, yo embobado sentía que faltaba algo y el suelo era para los animales. Tras hacerme tirar el paraguas y abrazarte dejó de faltar algo.

Entregué, celebrando la luz en invierno, ciegamente mi corazón a aquella niña con pelos raros que se empeñaba en ser mayor que yo, y lo fuiste en talento, en sentimiento y en alma ya que conseguiste eclipsar mis sentidos, pero no fuiste mayor para egoístamente apartarte de mi, eso está perdonado, está olvidado.

Queda siempre para mi la complicidad, sigo siendo inexperto en ese asunto, y queda para mi algún que otro beso eterno que no hizo falta dar, y otros muchos que si. Echo de menos siempre algunas tonterías tuyas, nuestras, echo de menos escribirte canciones malísimas, las canciones de desamor siempre son mejores, echo de menos oírte cantar, pronto hará dos años de nuestro único San Valentín, tirados en el césped con la guitarra. 

Creo que asumiendo ésto, diciendo ésto, puedo decir que he pasado página, escribir aquí todo lo que me llevé de tí, y todo lo que dejé en ti sería imposible, ésto es lo que quería decir de aquel remoto nosotros, espero que si nos vemos no hagas como que no me has visto como la última vez, y que espero volver a conecerte cuando ambos seamos personas diferentes, cuando seamos adultos.

Parece mentira que lo que mejor recuerde sea el sonido de tus miradas. 

Desde mis inviernos, de alguien azul.

Los días no existen

Revelación de hoy, queda constatado, realmente los días no existen, simplemente son la interrupción de la realidad, de la noche, las noches son de verdad, en ellas aflora lo malo y lo bueno de las personas, en ellas se nos muestran en sueños nuestra propia realidad, la más real seguramente, el sol solo es una estrella con ansias de fama, él nos quiere confundir, cuando aparece, las personas se enfundan sus trajes de falsedad, se ponen el antifaz del protocolo y de "lo correcto", las farolas solo son un intento de los hombres para seguir ocultando el cielo real, para dificultarnos contemplar las estrellas e impedir que nuestra mente pueda volar con las alas de la imaginación, aborrezco ya todas estas mentiras, desconfío de todo si se dice bajo la luz del sol, desconfío de todas las farolas como de toda luz demasiado fuerte como para cegarme. ¿Cuándo van a dejar de engañarnos diciéndonos que el camino de la luz es el bueno? Porque lo que llaman iluminación no es diferente de la contemplación de las sombras, los reflejos, es decir, las imágenes de la verdad.

Por ahora un "te quiero"

Sucumbo a una ansiedad que aplasta mi pecho, oprime mis emociones, no deja escapar incipientes lágrimas, no deja que nada se marche, no me permite cantar con normalidad, únicamente puedo expresar falsas risas, más automáticas y sociales que otra cosa, hasta la ira me cuesta sacarla, es la represión hecha carne en mí, hago lo que quiero, pero no puedo gritar lo que quisiera, ni puedo romper el silencio por mi agónica impotencia.

En parte todo eso me importa un bledo, posiblemente lo que más sufro, lo que más me duele, es no tener a nadie, echo de menos poder decir "te amo", si estás leyendo esto lo más probable es que seas alguien por el que me cortaría un dedo, que sepas que te quiero lector, también es muy probable que sea yo el que más me lea, ahora me siento narcisista, pero bueno, te digo a ti, persona que quiero, que aquí está mi corazón, buscando eternamente consuelo, y esperando un estúpido "te amo", como si eso resolviera algo, debería conformarme con un verdadero "te quiero".

Oscuridad

Me defino como ser de la noche, odio acostarme antes de las 3, y odio levantarme sin propósito antes de las 11, puedo decir que las sombras son mis amigas, no porque me oculte en ellas sino porque el vacío que me muestran me ayudan a dejar la mente en blanco, en negro, ellas ocultan lo innecesario, y lo hacen con el fin de mostrar las estrellas, sin oscuridad la bóveda celeste no desvela su verdadera identidad tenebrosa, y a la vez inmensa y hermosa. La luz, en cambio, me muestra en ocasiones cosas que no necesito ver, que no quiero saber, la luz distrae, e intenta de modo violento someter al mundo a su dominio, nos ciega el exceso de luz, los ojos pueden adaptarse a la oscuridad pero se dañan en cada exceso de luz. Aunque sin luz no haya sombras, sin luz se ve mejor.

Tras la vergüenza

Escribo un sol, 

y un millón de lunas,

imaginado su olor,

que pierdo tras las dunas.

Giro la cabeza para mirarla, y me encuentro a la vergüenza de cara. Toso, bostezo, y vuelvo a girarme para ver si cree mis tonterías verdaderas, porque son clichés preciosos,  pero son tan ciertos como mi locura, que se alimenta de palabras, imágenes y sonidos, se alimenta de sonrisas y lágrimas, se mantiene viva junto a la razón que se esfuerza en ocultarse vagamente, porque no permite que la olvide nunca, al igual que a la que busco con la mirada de nuevo, tras la vergüenza.

Sal, arena y nada

Tampoco escuchamos como cae la arena del reloj, como circula la sangre y nos oxida por dentro, es el sonido de la muerte chocando en las arterias que se parten, se desgarran y crujen como cristal mojado, como una costra de sal en el desierto que otrora fue un mar de interior, del interior del alma que ahora se ve ausente de nada que respire. Únicamente se escucha la agonía perenne de la hidrofobia que padece el cielo que ya no llora pero derrama un incesante rocío, las lágrimas incontroladas de unos ojos tan secos como mi alma, con toda la arena desordenada.

El ritmo del tiempo

Si nos acostumbramos a saborear los silencios en el latir de un corazón, comprendamos el ritmo del tiempo, de la vida. El sonido del reloj se acumula en nuestra mente como si fueran lágrimas de lluvia, que forman en la memoria un inmenso océano, y al recordarlo escuchamos la armonía intensa y efervescente de sonrisas y lamentos. Intentamos volver a sentir los mismos escalofríos con las mismas melodías de antaño, pero cada vez será diferente porque el eco bajo el agua será cada vez más difuso por los litros de lágrimas que se acumulan en su interior.

Oración profana

Ave María si tu lúcido campanario agita la belleza del mundanal ruido,

sostiene con ligereza una mano, que en su mano sostiene una mañana,

sin importar las blasfemias estruendosas de los límites del olvido,

recuerdo vespertino a andanadas de fecunda ironía,

aburrida de la mediocre solemnidad de las afamadas prostitutas,

que dan vida a disonantes menesteres cuando compadecen de verdades,

ensombrecidas por miedos sin remedio de locuras. 

Porque vivimos en un charco repleto de surrealismo galopante,

en sinsentidos obvios que no remediamos ni con la más pura lógica,

portadora de soledad y vacío en almas que no saben lo que es vivir

sin pretensiones ni prejuicios demenciales,

que viven de nuevo en recuerdos que no buscan ni quieren,

que yacen con sus dedos sobre un manto de harina seca,

sin miedo a que entre por sus pulmones un pensamiento pastoso. 

Así nace la decadencia más preponderante,

si abarcamos las palabras malsonantes con un abrazo de discordia,

y lamentamos la razón si nos muestra una decisión correcta,

pero equivocada en nuestro corazón.

Hermosa mentira

¿Y si el amor no es más que lascivia camuflada,

y si la luz no es más que una puta onda,

y si las palabras son sólo palabras?

Qué más da,

si la vida es menos que los sueños,

si el pasado ya no existe,

si el arte sólo son mentiras.

Si no fuera por una luz diferente,

por una poesía,

por una flecha

en los palpitantes corazones,

si no fuera por imaginar el futuro,

por un beso, por una mirada,

si no fuera por ti, preciosa náyade,

 yo no imaginaría ninguna mentira

para engañarte,

ni imaginaría un sentimiento

para volverme loco.

Agua diferente

Amo el agua, podría pasar la vida en ella, largos baños, el agua caliente, o fría, no importa, agua dulce o salada, turbia o clara, sin embargo, odio destruir el reflejo del cielo sobre el agua, y odio la soledad sin remedio del infinito mar, la compañía de las olas no es suficiente.

Amo la lluvia, le he dedicado numerosas palabras y algún verso que otro, pero odio a muerte mojarme, odio la sensación de pesadez, notar en mi piel la tela mojada, la angustia de no poder deshacerme de todo inmediatamente, la sensación de impotencia ante un destino inevitable, tiritar porque sí, porque notas humedad y frío en los huesos y articulaciones, porque se te van a mojar los papeles.

Sigo siendo Glauco, y sigo sin entender qué quiso nadie de mi.

Un poema no es sólo la luz 

que nos permite ver la vida,

un poma puede ser la oscuridad

que nos oculta la realidad,

puede ser el fuego

que agita nuestra alma,

puede ser un precipicio

que nos invita a saltar

o arrojar todas las cosas

de las que huimos,

un poema puede ser

la liberación del alma,

el presidio de nuestros temores,

puede estar hecho de lágrimas,

o de sonrisas,

lo que un poema muestra,

en ocasiones,

deja a la luz en ridículo.

La muerte en la madrugada

Me pierdo en ajenos lamentos, todo me suena igual y no quiero creer en nada, me meco en invisibles hilos de incertidumbre, duermo en olas de pánico y angustia retorcida, traslúcida y oculta. Veo cosas donde no sé si hay alguna existencia palpable, y digo cosas que no sé si mañana entenderé.

Lagunas color cerveza,

niebla verde,

y lágrimas destiladas,

marchitando mi corazón

alguna noche muerta.

Ciegos

Imagina que pierdes la vista, toda tu vida viendo cosas y derrepente nada, ni luz ni color, solamente una eterna oscuridad, imagina el valor de tus sueños a partir de ese momento, soñar sería volver a ver, sentir la belleza de una rosa, volver a ver el rostro de tu madre, volver a verla, a la luna, volver a hipnotizarte por la luz etérea, volver a ver las sonrisas, volver a verte a ti mismo, volver a ver el mundo borroso por las lágrimas que cubren tus ojos en lo sueños. Siempre soñar ha sido para mi volver a ver, porque ves más allá de la realidad, puedes ver en lo más profundo de tu alma mientras sueñas.

Hemos estado ciegos al no darle a los sueños el valor que verdaderamente pueden llegar a tener.

ESCILA: Odio, 9 de julio 2014

¿Los oyes? ¿Los oyes tú también? Repiten lo mismo, una y otra vez, cada vez mas pesado, cada vez mas intenso. Pero ahora que se ha apoderado de mi cabeza, dime, ¿cómo me deshago de ello? Y es que ese susurro no viene de fuera. Ese susurro, esa voz bajita y agobiante esta en mí. Está aquí ahora: -Empieza en susurro y acaba a gritos.- Ella siempre está mirando. A veces, se contenta con vislumbrar como me desarmo en mil pedazos que, más tarde, quedarán empapados por el roció de la mañana. A veces, se deleita observándome mientras me recreo en la asidua tarea de desmenuzar el alma, entre gritos de flores secas y aroma a melancolía. A veces, se regocija contemplandome al dejar escapar el primer aullido agónico de la noche, embriagada por la pesadumbre de los trece tormentos amarrados a mi espalda. A veces... A veces me sonríe, provocandome escalofríos con sus tenebrosos y atentos ojos. Y es que ella siempre está mirando. Ella siempre me está mirando. Siempre alerta. Siempre vigilante. Desearía matarla.

Un pájaro muerto ha entrado por mi ventana, portando luces plateadas que ahora bailan al son del desconsuelo sobre el frío hielo que nubla mi existencia, disfrutando de sus últimos segundos de vida antes de ser engullidas vorazmente por las sollozantes y densas sombras que me acompañan donde quiera que voy.

Un pájaro muerto llamado azul...

En el principio, Eurinome

Ella vuelve a escribir su prosa, la misma que hace florecer, la misma que hace marchitar, sus palabras son una bella autodestrucción, son renovación, romper para crear. Ella bucea, es lo que hace, ella se sumerge en sus adentros, ella se pierde en los laberintos de los que cualquiera escaparía, ella se atreve a destapar cualquier caja de Pandora. No sé si sabe que se abre en canal, que esparce sus entrañas, no sé si sabe que cuando uno se acostumbra, le acaban sobrando sentimientos que manchan con tinta indeleble miles de páginas en blanco, que aunque acaben quemadas en la memoria las cenizas vuelven grises las miradas.

Su potencia transformadora abarca hasta lo más inesperado, ella es capaz de iluminar una oscura noche lluviosa, ella puede eclipsar el reflejo de la luz sobre la nieve, puede torcer y moldear los sentimientos, transforma las lágrimas en letras si se lo propone, puede herirse para que de ella broten líneas sobre la verdad, y todo con el aliento de sus manos, con palabras ella cambia la realidad para intentar concederle la inmortalidad. Creas misterios melódicos, tu creas, y tu destruyes.

Tu piel es la luna en la oscuridad de la noche, tu azul mirada es el profundo océano, y tu cabello es la oscura selva que envuelve tu poder.  

Lamentos en el laberinto

A veces hablo demasiado

las palabras quieren escapar

de este cuerpo su presidio

hechas voz son libertad.

Laudo dulces amargores

comprendo el tímido temblor

rompo en lágrimas de enebro

escucho el ronco tambor.

Soledades amenas

viajes al interior

palabras que no llenan

suenan luces de dolor.

Firmo pactos con la muerte

muy alto y claro me oirá

le diré que nunca venga tarde

la vejez y el olvido a mi no llegará.

Me hipnotizo con mentiras

mi mirada esquivará

podrá escapar a mis manos, 

pero en mi mente durará.

Soledades risueñas

viajes del interior

palabras que no sientas

llueven luces de color.

Soñar

Solo si has visto el mar sabes lo que es la inmensidad, solo al sumergirte en el océano puedes imaginar el infinito, únicamente sabes lo que es el silencio cuando ensordeces, y al estar sólo en la cámara más profunda de una cueva puedes comprobar la verdadera oscuridad. Puedes buscar en sueños tus deseos más profundos, o puede que anheles soñar esa fantasía, pero no sabrás lo que es si no lo pruebas, o puedes al fin conseguir soñar, soñar con el silencio, y con la inmensa oscuridad infinita.

Concerto d'amore

Hoy las voces tristes suenan mejor,

¿despierto en un sueño o es realidad?

La claridad me ciega en amaneceres inundados de luz.

Sueños de verdades,

locuras insomnes,

colchones ardiendo. 

Larga risa de tu sombra descolgada,

licores amargos de dulces sueños,

risueña somnolencia de agujas pintadas,

me pierden en laberintos sin inspiración.

Despierto en sueños una vez más.

Vuelve a abrasarme un silencio ensordecedor.

Volveré a escribir en azul

tras un concierto de amor.

Hacer música

Si la vida es música hagamos una jam, corramos desnudos por el pentagrama, olvidemos que existen los relojes y usemos nuestro corazón como nuestro propio metrónomo, luzcamos en armonía el amor verdadero sincronizando rítmicamente nuestros latidos y nuestras caderas, y parémonos a escuchar las melodías de nuestras palabras de amor, y el aire de nuestras respiraciones, hagamos percusión con nuestra piel chocando, bailemos con esta sinfonía improvisada, sumerjámonos en cada crescendo, empecemos con un adagio, luego accelerando, acabemos con un allegro vivo y  quedémonos flotando en un eterno calderón, sin que ninguna batuta nos marque cuándo apagar el sonido de nuestra alma.

27

Citándome con Bequer esta noche me dispuse a buscar una historia de la creación, encontré al final del viejo libro el índice, lo miré, me quedé delante y acto seguido fui a buscar la página 27, ¿porqué esta página? Por nada, ahí no hallé la historia que buscaba, de hecho no existía esa página, estaba en blanco y ni siquiera estaba numerada, no venía en el índice, pero encontré lo que buscaba, encontré una página en blanco, encontré la historia de la creación más pura y verdadera que un hombre podrá jamás encontrar, algo en mi mente me hizo buscar la página número 27. 

En ocasiones necesitamos páginas en blanco para crear de nuevo el mundo, necesitamos ser pequeños dioses, aunque  nuestra creación sea un mundo imperfecto y absurdo, que pase eso no nos hace diferentes a Dios.

Una triste noche más

Siento el vacío y la soledad, siento la amargura, siento una conmoción siniestra, un hueco en mi interior, no me siento desalmado, más bien encuentro mi alma perdida, ignorada por el universo que si conspirase sería por aislarme. Me olvido de mi en el silencio y la oscuridad de mi fría habitación. Una noche más, y mil objetivos sin cumplir. Adiós almas errantes de la tierra, adiós a vosotros los que osáis vivir por simple inercia, adiós, porque yo me voy a dormir una triste noche más y espero que mis sueños sean más duraderos que ayer. Al menos durante esta triste noche.

Viento

Lamentando alegrías mordaces me rindo a las sonrisas cómplices y doy rienda suelta al azar y a lo inevitable. Salto desde una cumbre inventada, ruedo por las desnudas colinas de mi mente y me escondo en cualquier lugar del planeta si lo quiero reconocer. Sopla un viento modernista en Gran Vía, llueve azul día y noche sin nubes o sin cielo, cantas las ventanas siempre cerradas, duelen los oídos si te callas.

Hace unos días, quizá esta mañana, soñé.

Hace unos días, quizá esta mañana, soñé que el mundo estaba organizado en niveles de altura, subías rampas y llegabas a la naturaleza, cada nivel superior estaba menos humanizado por decirlo de alguna manera, el ser humano había estado menos presente, pero en uno de estos niveles bastante abandonado pero que aún así me resultaba bastante familiar vi algo que me horrorizó, los edificios demasiado altos del nivel inferior empezaban a asomar entre los precipicios, y la gente empezaba a ocupar este nivel y lo hacían tranquilamente como si no pasase nada como si fuese lo más normal del mundo, si te lanzas por uno de esos precipicios caerás en la calle, por donde pasean perros abandonados, por la que los coches circulan con prioridad a las personas, caerás en un lugar donde la naturaleza ya no es la que gobierna, no se atreve a crecer entre las juntas agrietadas del hormigón.

Hace unos días, quizá esta mañana, soñé que escuchaba una banda sonora, pero vivía en esa película de terror, ciencia ficción o fantasía apocalíptica, ahora lo entenderás. El mundo, bueno, lo que fuese, el escenario, era una sucesión, en ocasiones claustrofóbica y  repetitiva, de cubículos de diferentes tamaños, nunca amplios y siempre oscuros o con luz tenue, estas salas estaban inundadas de aguas marinas infestas, con mayor o menor profundidad y suciedad basada en algas y óleo fétido, las habitaciones estaban conectadas por pasillos que podían estar sumergidos y también podían ser verticales. Lo que más asustaba era lo que habitaba esa tenebrosa realidad, eran seres humanos, o lo habían sido, el ser humano había evolucionado, tenía la capacidad de metamorfosearse en seres marinos repulsivos, con aspecto de peces grotescos, era lo único que quedaba en ese mundo, había algunos que habían olvidado cómo volver a ser humanos. Aquí no sé si lo peor era viajar sin rumbo sin encontrar un lugar tranquilo, o tener que sumergirme en las pestilentes aguas para huir de seres que habían olvidado lo que de verdad eran. Al menos podía predecir algunas situaciones según la música de esta banda sonora.

Arena

Hoy me doy cuenta de que el aprendizaje y el estudio es un mero ornamento, es un adorno para la vida miserable, son historias que contar, los datos son anécdotas, las palabras técnicas son susurros de falsedad o de verdades ajenas al continuo devenir de vidas atrapadas en la ignorancia. Estoy escribiendo cosas que no me atrevo a mostrar a un estudiante de filosofía por miedo a que se ría de mi o algo, pero, de qué les sirve buscar la verdad o la corrección, pero para qué sirvo yo, para qué sirves tu. Me quedo con las vivas metáforas, me asusta aveces la muerte de palabras de opinión, que las puedo escribir y mañana en mi mente cambiar de forma radical. Me asusta opinar en papel por miedo a arrepentirme a la vez que tecleo.

Aprender nos forma como personas, pero para qué ser personas si mañana no seremos diferentes a la arena de ese reloj que sella nuestro destino. Mejor ser dioses creadores de mentiras que nadie recordará.

Manchas de tinta

Si en mi olfato no olvido los lamentos del ruido de las hojas en invierno, las sonrisas en el viento se clamarán al inhalar los segundos helados de las noches sin consuelo. Se mece la desorientación, se eleva la azul nostalgia para acercarse a la oscura bóveda del cielo, y llama a la puerta de cada estrella para declararse a la eternidad de las luces que vibran al ritmo de corazones engañados por amores imposibles. Es una sucia condena desprenderse de las ganas de volar y bajar, para preguntar a los reflejos que se producen en los charquitos del llanto de los astros, que se aman cada eclipse afortunado y se separan con esperanzas y certezas de pasiones, locuras y amores. 

Pisamos los reflejos, olvidamos y despreciamos la azul nostalgia, escupimos, y ahuyentamos los momentos que no escribimos con la belleza que merecen, debemos hacerlo para que sean algo más que tinta que ensucia nuestras mentes errantes.

Gotas de tiempo

Los latidos intermitentes de tristezas desbocadas me atrapan en un sin fin de dudas que me envuelven en carcajadas, las lágrimas me comentan que se han visto depositadas entre mares de lamentos en las noches estrelladas, y cantan dulces los días con las nubes sonrojadas en amaneceres que duran horas y atardeceres que nos atrapan. Mienten las hojas de menta cuando por tu cintura pasan, y mienten en tu boca si en tu lengua bailan. Mira de nuevo las nubes que no me traen agua, traen lágrimas de menta si tu cintura para mi al andar baila. Luces que atraviesan corazones y oscurecen las almas al crear sombras tan grandes que a mi vista alcanzan, tiembla el sonido de lo oscuro si se pierde en Granada, y reza por su orgullo para que del tiempo llegue el mañana, ¡Qué amanezca entre susurros el rocío! ¡Qué esperen las lágrimas de madrugada! ¡Qué muera la oscuridad y el silencio! ¡Que la niebla se anuncie al alba! Callan los vapores olorosos y rajan mi garganta, menta cuando baila, lágrimas siempre, nunca y nada.

Y vuelvo a la misma pregunta

¿Qué será de las palabras si nadie las escribe?

Que el dulzor o la amargura permanecerá al menos un día más en mi corazón o en el nuestro. Y será un paso de más en mis recuerdos, será algo más que recordar para olvidar.

Han pescado mi alma

Aunque pierda el rumbo me lleva la corriente, me guío en el eco del murmullo de las olas de esta incesante marea, muero en los olvidos de amores invernales, renazco en las sonrisas que me surgen en el día a día. Hoy ha sido un día de querer llorar y no poder, me ha inundado hoy una fuerte alegría, he reconocido hoy corazones, casi estalla el mío de emociones olvidadas, de ilusión de niño. Son los detalles cotidianos los que marcan la diferencia y me estoy encariñando demasiado de gente que no sé si en pocos años volveré a ver.

He encontrado a los que no quiero fallar, 

y aunque no sé en que puerto vamos a parar, 

quiero al ritmo de los corazones remar, 

sin importar el agua ni el viento ni el mar.

Noche de Santa Cecilia

Que yo oigo a mi corazón gritar, 

Siento a mi vida en la emoción,

La luz y las estrellas dicen que aquí,

Que la vida da muchas vueltas,

Que no nunca te bañas en el mismo río,

Que vemos las estrellas al pasar,

Que los perros nos muerden en la vida,

Hoy siento a mi corazón gritar.

"Más luz"

Descanso, bajo la luna, frío, silencio, y me hielo, no me canso de pedir al cielo, ¡más luz! Y me pierdo en mis recuerdos una vez más como otras tantas, y aquí, por primera vez, como escribió una amiga, me pregunto, ¿qué será de las palabras si nadie las escribe? Pero ¿qué será de las voces si nadie las escucha? Me vuelvo y miro el cartel que ya no se entiende, el del papel arrancado, solo sé que hablaba de los sueños, y así comprendí, eso es lo que pasa con las palabras, oídas o escritas, las palabras se olvidan, el tiempo las aleja de nosotros, los ecos de los recuerdos son los que permanecen, la memoria, como el día se torna oscura, y yo me siento a contemplar la luna, esperando mi respuesta escucho un eco, un eco que dice "más luz" y lo pierdo en mis recuerdos.

De las hojas ver morir

Quisiera de las hojas ver morir, aprender del silencio a dar vueltas en la cama, en la oscuridad, quisiera en los suspiros respirar, y oír cantar al aire que susurra la quietud, quisiera en mis labios sentir el infierno en su virtud, y en el rojo de las cerezas acariciar la blasfemia que es la ausencia hoy de amor en mi, callar el infinito ya sin ti.

Destello bermellón en mis recuerdos

Me acuerdo así de ti, sin venir a cuento, sin sentir tus manos, sin ver ningún destello bermellón en la calle abandonada, sin sentir tu eléctrica mirada, ni tu añorada sonrisa, me desvelo otra noche para escribir a tu recuerdo, y recuerdo el día exacto que te besé, e imagino un imposible futuro en el que volveré a hacerlo, porque  volvería a besarte si en tus labios viese un atisbo de lo que vi aquella tarde que nos sonrojábamos tomando café. Quisiera encontrar de nuevo a alguien al que desear dulces sueños.

Escarcha

En mi tornante ambigüedad me siento sobre un mar de hastío, enloquezco entre montañas artificiales infinitas donde todo se desvanece, donde nada queda al amanecer, tras la implacable soledad fría de las almas muertas de vagar en la oscuridad decadente del minuto previo a un nuevo amanecer. Nos cubrimos todos una vez más de la escarcha del rocío, se acumula durante años formando una gruesa capa de hielo que no se funde en un solo beso fortuito en un olvidado mes de febrero. A todos nos iguala la muerte, la soledad más pura, los silencios que parecen eternos, el olvido y la demencia, a todos nos unen las Moiras, y el Destino que las guía con la tenue luz de una vela en la ardua tarea de intentar cortar nuestro hilo. Me sobra, ya hay demasiada escarcha, solo cambia que uno empieza a dejar de ponerse al sol en los inviernos eternos de estos infiernos de cada noche en vela que solamente vivo para olvidarla al despertar.

Miro de reojo la ventana y ni me esfuerzo en mirar al cielo en busca de estrellas fugaces, me he cansado de pedir siempre el mismo deseo.

Viernes 13

Es viernes 13 y no he entrado en casa,
la luna se esconde, los  dias pasan,
el calor se ahoga tras cada fachada,
los semáforos brillan su silencio y su calma,
el bullicio me ahoga la calle me espanta,
la compañía me aclama la soledad se me escapa,
mis ojos me gritan, me susurra mi almohada,
las voces que atrapo cierran las persianas,
mis labios ocultan un "¿qué haces mañana?"

Miedo a soñar

Nos negamos a ver más allá de lo real,

nos da miedo pensar en el qué dirán,

tienen miedo de vernos soñar.

No quieren que tengamos el poder

de crear sin su aprobación,

quieren que pidamos el micro,

ellos temen oírnos gritar.

No quieren nunca hacer nada

sin su absurdo ritual de mentiras,

quieren siempre que agradezcamos

toda su absurda precaución.

Quieren que seamos

un rebaño que guiar,

pero somos leones y lobos,

y nos atrevemos a SOÑAR.

Sol de otoño

Un perfecto sol de otoño y una brisa agradable a las 3 de la tarde, en la puerta de los institutos, donde hace dos años paraba con la gente a la que quiero. Este día estoy otra vez con ellos pero con otro rumbo, participo en nuestro encuentro breve, te veo con tu hermana, sin querer hacerte parar demasiado, sin querer entretenerte, y sin saber qué decirte. En ese momento al verte sonreír me fulminaste, sentí como me atravesabas el pecho y me detuviste por un instante el corazón, un fogonazo, una pequeña e intensa taquicardia, esa sonrisa me derritió como otras tantas veces, pero esta vez me cogiste por sorpresa, tu sonrisa me dejó estupefacto como la primera vez que me fijé en ti, y en tu mirada... Me faltan palabras y siempre me quedaré corto con tu mirada aunque grite a los mil vientos lo que siento al balancearme desde tus pestañas hasta tus pupilas. Y me pierdo desde mis recuerdos hasta caer en las profundidades de esos ojos que, como vi escrito en el Albaicín, pueden besar con la mirada.

Amigo

Chaval ya verás lo que te voy ha escribir, te vas a volver a enamorar, no es la primera vez que te escribo, ni será la ultima, escribirte es para mi, un placer, y casi una necesidad, eres un capullo pero eres mi capullo favorito, eres un cabrón pero mi cabrón favorito, nadie es perfecto y eres un genial imperfecto, cada vez que podemos hablar de esta forma como esta noche recuerdo el momento en que te dije ven a tocar la guitarra a mi casa, y me sale una sonrisa de estúpido cada vez que recuerdo las tonterías que nos hemos escrito de vez en cuando, y aunque no todo fue ni será perfecto, estoy tranquilo porque te daré orgulloso un abrazo cuando nos veamos por muchos años más.

Sobran las palabras cuando lo que importa de verdad es acabar el día con una sonrisa.

En vela

Me queman los ojos de tanta oscuridad
me ciega el silencio en mi habitación
me hundo en lecho pétreo sin piedad
sufro el torpe latir de un corazón.

En mi pecho se asfixia la realidad
y brotan lágrimas en cada canción
sincero silencio por pura maldad
y todo sonido trae una emoción.

No sabes lo que supone en chute de tu mirada, y tu sonrisa reciente, es algo que a las palabras las deja inservibles, y necesito música, y necesito pintura, y me faltan mil estrellas en el firmamento.

Hoy también sufro por no poder decirte al oído que quiero escribir un libro con la luz de la luna sobre tu piel.

Seres de mi pesadilla

Me siguen persiguiendo esos dos gatos, el verde y el rojo, me siguen con sus silbidos, se arrastran y se deslizan, no hacen ningún ruido cuando me quieren sorprender, sus metamorfosis, su tamaño sobrenatural, su ausencia de uñas que hacen de sus dedos acaben como los de un anfibio, todo en ellos escalofriante, todo surrealista, agobiante... Terrorífico. Eran crías extrañas que quedaron diminutas tras el abandono de su primera piel, manteniendo su intenso color y el tamaño de sus ojos negros y vacíos como la oscura muerte, crecieron rápidamente hasta por encima de las rodillas, con forma de felino, pero yo conocía la forma final, la de cobra o víbora, y puedo imaginar como se tragan entre ellos sin fin, causando además de miedo repulsión. ¿Eres Apofis, eres Uadyet? ¿Debo acaso seguir con miedo? ¿Esta vez me defenderás gato verde?

La farola solitaria

Otra noche sin estrellas, otra absurda calacamonia encriptada en este oscuro cuadrilátero con cortinas rojas, cortinas que tamizan la luz de la tenue farola para dar a mi habitación un aire de eterno crepúsculo, y me sume en mi delirante melancolía que hace que mis dedos se muevan para teclear mis infames lamentos de mi hastiada alma. Y llego al mismo punto de siempre, llego a preguntarme porqué sigo escribiendo ésto, me consuelo diciéndome que es para desahogarme, pero realmente acabo igual que cuando empecé, igual de sólo, igual de perdido por las bastas colinas de mis pensamientos, de los más mundanos hasta los más profundos, de los más sinceros a los más inútiles, de los más puros a los más deleznables, pero nunca encuentro el valor, nunca encuentro lo que esa escurridiza esperanza me muestra, solo encuentro aveces ganas de seguir escribiendo.

Noche sin estrellas

Tss, aquí estoy, viendo un cielo sin estrellas, sin nada en el horizonte aparte de unos álamos solitarios, escuchando unos grillos anacrónicos en un otoño que no llega, en un verano que no acaba con calor a la intemperie con más de una y de dos cervezas en el cuerpo, y te escribo, y no sé y sé porqué, pero aquí estoy, viendo la infinita oscuridad, la oscuridad de un cielo sin estrellas. No cesa el murmullo de los grillos que agonizan por su inevitable destino, no cesa el ruido de un televisor lejano de alguien abandonado a la noche, no paran los motores de la carretera cercana, no para mi corazón para latir por mis estúpidos sentimientos indecisos y sólos. No paran los portazos ni se hace el silencio que tanto busco en ese lugar, en el lugar donde voy siempre a ver las estrellas, el lugar donde hoy no las encuentro y me decepciono con la negra y vacía soledad del cielo distante. No sé porqué hoy te escribí a ti, y no sé porqué sigo escribiendote, pero prefiero pensar que todo el tiempo que pasé pensando en qué escribirte valió la pena, aunque solo encuentre un cielo vacío de estrellas hoy.

Las más hermosas poesías

Aveces tienes esas noches de absoluta inspiración, esas noches que el pecho se abre y afloran los sentimos más profundo, unas noches en las que escribirías la más hermosas poesías, pero decides escribirlas de otra forma, prefieres escribir en el alma de otra persona, hablar, sentir que siente contigo con tus palabras, dejar algo en esa persona, dejar parte de ti, conocerse bajo el manto de la noche, con brisa fría, con el murmullo que produce el escándalo de cerveza por la garganta, dos desconocido que dejan de ser desconocidos, son cosas que no sólo pasan en Granada, son cosas que pasan si dices siempre que si a vivir.

Poema desde Córdoba 25/9/2015

Es una empresa mortal
verte acampar en mi melena,
magia por tierra fatal
es dudar de tu belleza,
locuras por aires
sin fin de grandezas,
sonrisa sin ansia
asocial de sutileza,
voz de sirena anormal
sucia tristeza,
sangre y amnesia total
hambre y guerra,
cantos a la luna especial
rojo en tu cabeza.

Nunca siento lo que amo
en la forma en que siento
mi alma gritando con
luz de dolor repentino.
Siempre es lo mismo
tras mi triste destino.
Llama de recuerdo perdido
ligado a un beso fugaz.
Lamento de un pobre diablo
que olvida el presente
de forma continua.
Moribunda es mi memoria
de amores inconclusos.

Divagando asqueado

Llevo un tiempo sin pararme a ver las estrellas, llevo un tiempo sin pararme a pensar ti, hace mucho que no aullo a la luna, y nunca me he sentido así, hasta en las más duras encontré una causa para la lucha, ahora sólo busco mantener mi mente ocupada para no escribir estas locuras que no me llevan a absolutamente nada. Empiezo a repetirme mis mierdas, me escribo una especie de autoayuda de esperanzas y locuras, pero siempre me aborda la cobardía y la timidez, me siento un loco cuando pienso en dar el primer paso, esto es asqueroso. Me recreo en estúpidos dolores exagerados y finjo que me la suda todo, aunque en parte sea verdad, pero me jode aún más finjir que me importa algo que en el fondo detesto con lo más profundo de mi alma. Dentro tengo tanto odio como amor encerrados en la misma puta habitación, con la misma puta llave, qué asco joder, para tanta mierda no sé si hay laxante suficiente. Solamente me queda escribir y abandonar mi mierda en la cloaca negra de internet, pa que lo lea a quien le importe.

Volar para estrellarse

Me monto en mi alfombra mágica y a volar, desde mi cama me dejo llevar por la imaginación y he recorrido las rutas más diversas que puedas imaginar, han brotado lágrimas al recordar aquellos días en los que era algo más que yo sólo, he recordado momentos, he imaginado futuros alternativos, más bellos, he imaginado un pasado más fácil del que fue, me he sumergido en lo más profundo de mis vísceras, he encontrado la misma oscuridad y soledad que esperaba. Mi alfombra se estrella y me deja tirado en la isla del insomnio que me acecha cada vez que tengo tiempo de perderme en mis estúpidas preocupaciones.

Valor

Quiero follarte sombra, sin luz verde provocada con matices agridulces, danza macabra de ilusiones sofocadas en cuantiosos castigos, de placeres olvidados en pocos años, de placeres desconocidos, por no tener contacto con una piel humana más allá de la casualidad y la causalidad, más allá de lo físico, en alguna parte de lo intangible infinito, de la mente imaginada por la mente superior. Que se tienen que ir, se tienen que ir las dos. Se van las ideas

Pandora

Especial, diferente, sonido emitido por cuerdas vocales, lo retengo en mis adentros, lo sé, creo conocer la singularidad de tu mirada ya casi olvidada, aunque haber vivido engañado sea lo más posible, mi propio engaño, pero en el fondo de mi caja de Pandora no quiero dejar escapar la esperanza de que si hubo algo, podrá ser de nuevo, donde nació una flor en enero podrá brotar un sueño en una fugaz mirada, en mis ojos sinceros podrá hallar mis recuerdos y en mis labios tal vez hallará... tal vez... un lamento...
tal vez un beso.

Nombre de mujer

La perfección existe, y tiene nombre de mujer, Luna de resplandeciente nieve, lejana, que me arrebatas el alma cada noche de luna llena, no eres la primera, pero serás la última a la que mis palabras serán  dirigidas, mis palabras de amor raudo, de locura indescriptible, de noches de no dormir jamás. Incandescente astro de luz fría, de magia desmedida, de perdición abstraída. Bruja, porque me encantas, con tu brujería impía.

Sucio lamento de niño estúpido

¿Porqué escuece esa puta lágrima? porque es sudor. ¿Y qué es lo que cae por mis mejillas? eso son lágrimas, lágrimas de llorar sin sentido aparente, de llorar por sensaciones desconocidas, de un todo, de algo indescriptible, algo que es nada, y nada, es todos los motivos del universo, de mi universo egoísta, desde el cual odio cada átomo del exterior.

Mis delirios oníricos

Aquí me veo una noche más, preocupado más de los sueños que de la realidad, alimentándome de mis falsas esperanzas, dando vueltas en la cama de madrugada, sólo, soñando, porque alguien como yo no puede hacer más, envolverme en las turbias corrientes de sueños surrealistas, de realidades restringidas a la intimidad de mi olvido, sintiendo desde mi estómago una espiral de vacío descontrolada, un tic tac que me sumerge en otro sueño como si de una hipnosis se tratase.

Dulces sueños desde mis delirios oníricos.

Buenas noches y dulces sueños

Miro a este cielo, y veo llover estrellas, esta noche, solamente falta que llueva, falta que esas estrellas cumplan mis deseos y caigan sobre mi cara, que se deslicen desde mi frente hasta mi boca, notar su frescor, sentir su humedad, saborear su pureza cuando lleguen a mis labios.

Esta noche solo falta que se cumpla un deseo de una de las estrellas fugaces, solo falta que sirva de algo mirar al cielo, solo que se cumpla un nuevo deseo.

Solo un sueño es lo que veo por delante, solamente fantasía y ningún deseo cumplido, nada es real, solamente cuando te deseo dulces sueños, y buenas noches.

Gran nube oscura

Esta mañana no ha habido amanecer, no he dado vueltas en la cama, no le ha molestado el sol en la cara, no he bostezado, no he sentido nada, no ha amanecido esta mañana.

Perfecto

Día de mierda, día de niebla, todo torcido desde el principio, nada se arregla, siempre sin tregua, perfecto para no escribir, para morir un poco más al soltar cachos de alma. Un día perfecto, perfecto para la imperfección.

Trenzando la almohada

Me destroza la agonía danzante de días sin luces ni sombras, me desvela la verde esperanza de voces sin sonidos, me asustan las risas coordinadas tras los barrotes de la ventana, me ahoga el frío en la primera noche de agosto un año más. Mienten mis ojos si están rojos de por dentro reír y llorar, de tristeza o alegrías banales, mientras se deslizan los sentidos hacía tu ombligo por mis dedos imaginado, sonrisas de escayola tatuadas en el alma.

Casi llena

La luna, casi llena, mirar al cielo despejado, ver alguna solitaria estrella, y de repente, rompe a llover, de la nada, y rompen voces rotas a cantar, esta noche de magia, cansancio, ginebra, y la luna casi llena.

Noches de labores

Mocos negros tras una noche de incesante inhalación de polvo, frío y calor, tos, náuseas, mareos y fuerza bruta, los ojos vidriosos por el sueño, y rojos por las gotas de sudor que nos inundaban, solitario viaje de vuelta a casa una noche más, una nueva madrugada tras unos malos despertares, y unos tempranos atardeceres.

Sobresaltos oníricos

En sueños (escrito en un breve despertar):

Un hombre con varios sombreros, cada sueño un sombrero, cada uno menos real y más verdadero, cada uno más dentro de un beso, cada vez más cobarde, más lejos de atreverme a cogerte la mano. Más cobarde, menos dentro, y cada locura más lejos de dentro. Un sueño en otro sueño y en todos ellos te veo, en el más profundo incluso me hablas. Cada vez más pesadilla que sueño.

Despierto (lo que recuerdo):

Anoche soñé contigo, soñé que te encontraba y no me atrevía a hablarte, tenía miedo, no tenía miedo a un no, tenía miedo a cogerte de la mano y no poder despertar. Y despertaba, despertaba en otro sueño en el que lloraba por no volverte a ver, por no haberte cogido la mano, y despertaba, despertaba sólo de nuevo, en otro sueño en el que te buscaba. Y quiero dejar de ser un cobarde, y quiero que lo sepas y ya no tengo miedo al rechazo.

Tú, la eisoptrofóbica.

¿Qué te asusta de un espejo en la oscuridad? Es tu reflejo, es tu existencia, es tu verdadera presencia y tu oscuro sino. ¿O quizás algo te acecha en el negro de la noche? Cuando no hay estrellas ni luna, cuando no se ve nada, cuando la noche es más oscura encuentras algo, algo te observa, algo te aterra. Encuentras ese espejo en la inmensa nada, o al fondo del pasillo que por la noche nunca atravesarás.

Aquel no retorno

Liberación de energía al recordar aquel viaje, viendo el mar a mi izquierda, silencio, se podía escuchar las olas desde la furgoneta, todo estaba lleno, la vista, el oído, el corazón, el alma, la mente huyó, se dejo llevar por los interminables horizontes de la imaginación desmedida, la afinidad con el universo, la aceptación del implacable destino en el sutil verso del vaivén de una hoja cayendo golpeada por la brisa de la autopista. Viaje inconcluso, atravesando interminables puentes hasta el amanecer.

Pretendo escribir un libro con la luz de la luna sobre tu piel.

Okupa

Días turbios, días lejos de lo real, días solo y alejado de la soledad, días en pausa, días sin pausas, días sin realidad, lejos de mi vida para vivir sin parar, muestras sutiles de otra verdad, lejos mirando lo que quedará, si cojo y me marcho el que canta jamás volverá. Tentación sin salida ganas de algo más, ganas de ser un Robin Hood sin hogar.

Búnker

Subirse en cada gota de sudor, escalón por escalón, y no atreverse a escalar la última pared del búnker, conformarse, mirar abajo, mirar arriba la luna, olvidar el horizonte y ver abajo la basta extensión de estrellas, algunas titilantes, son falsas, bajo ellas se esconden desagradables olores, la realidad desde abajo parece de frente simplemente una agrupación de basura sin más, pero desde arriba parece que puedes ver las estrellas.

Tomar una bocanada de aire,

empezar los fuegos artificiales,

me esperaban, esperaban,

que pensase en alguien.

Merde d'artiste

Desbarajuste repentino de oquedades maniatadas

paquidermos aplastantes de pereza desatada,

artecidio deambulando por diurnos delirantes,

mastodonte dormidito por escasos pasadizos

de implacable alucinio.

L'escala

30/06/2015 

Aquí el agua es cristalina hasta en la oscuridad, a 1000 kilómetros de mi vida, a escasos metros del pasado. Chapotean resplandores dorados de ola en ola, se llenan de luz las profundidades, gira el mar conmigo al hundir mi pie en la arena, y ruedan conmigo las olas cuando corro donde se rompen. Y se me  cierran los ojos exhaustos de veraniega locura absurda. Hasta mañana, ya sabes, lo de siempre. DULCES SUEÑOS

01/07/2015 

Con los ojos entornados por el sol siento en la cara las gotas de agua salada, vuelo sobre las olas, irrumpo en las rocas,y nado bajo ellas, ardo por dentro y por fuera,y me voy, la mar lo sabe, y le da igual, la mar se queda, y le da igual, y duerme.