Para Lara

Miguel está muerto, lleva años muerto, él hace tiempo que no siente lo que es ser amado, ni siquiera se da cuenta del amor que sienten sus hijas hacia él. Su existencia se limita a huir de su tormento, pero llega un momento en el que el recuerdo de aquella mujer inunda cada instante, y su mente se rompe en pedazos junto a toda la red de mentiras que tejió desde que aquel día derramó sangre sobre la arena, junto al mar. Las mujeres del puerto aún lloran por la señora de los ahogados.

De las cualidades del ser humano hay dos que me fascinan sobre el resto, la capacidad de crear y la de sentir, así es inevitable que sienta una enorme atracción hacia el arte en todas sus expresiones, pero entre todas las artes, las escénicas tienen algo especial, estas son efímeras, y se manifiestan a través de personas, no dan forma a una roca ni a un lienzo, dan forma a las personas, las artes escénicas, el teatro, la danza y la música son las artes más vivas, porque en la experiencia directa vemos a los artistas representando de una forma única e irrepetible, cada vez que que el artista interpreta una obra, una canción o una coreografía es una persona diferente con unas circunstancias y unos sentimientos que son canalizados, reprimidos, o expresados.

Nadie querría estar en la situación de Miguel, pero ponerse en su piel es un ejercicio hermoso, él se expresaba desde mi cuerpo y yo me expresaba desde sus frases, desde su locura. Siempre digo que como actores tenemos que coger todo lo que podamos de nuestro personaje y dejar en él todo lo que podamos, establecer con él una simbiosis, unas veces es más fácil, en otras estás jodido, pero cuando lo consigues es realmente satisfactorio.

Conocí teatradum gracias a unas amigas de traducción, yo estudio historia del arte, ellas me dijeron que había gente estupenda y que sería divertido, así que fui a una reunión de presentación en la que nos explicaron como funcionaba y sin darme cuenta ya estaba yendo a ensayar dos días en semana, no era la primera vez que hacía teatro, vi en teatradum una oportunidad de hacer papeles que se salieran de mi zona de confort, hacer algo diferente, pasarlo bien y conocer gente nueva, todas mis expectativas se cumplieron y con creces, recomiendo a cualquiera probar esta experiencia. Al principio me sorprendió el planteamiento de los ensayos pero la verdad que quedé impresionado con el resultado en escena, prueba irrefutable de que con pasión y esfuerzo se pueden lograr cosas increíbles.

Actualmente, mientras escribo esto, no estoy participando en su proyecto, pero en mi corazón hay un huequito para toda la gente que está allí dándolo todo, y otro huequito que espero llenar cuando vuelva a actuar con ellos más adelante.

La cuesta de las pesas

Soledad ilimitada en la puerta de las pesas, 

silencio roto por una triste canción, 

bajo la cuesta de la albahaca.

Creer en la magia

Creo en la palabra, creo que en ella hay magia, creo en su poder, en las letras, en las oraciones, en los sonidos, en los significados, en las mentiras y en las verdades, en las exageraciones, en la metáfora.

Creo en los versos, en la prosa, en los símbolos, en la entonación, en el acento, en los tonos, las melodías, las canciones, la música, el ritmo.

Creo en las vacilaciones, los tartamudeos,   la afonía, los dobles sentidos, la ironía, el sarcasmo, los velos, las indirectas, los anagramas, los acertijos, los sinsentidos, los susurros, el silencio.

Creo.

Quién en mis sueños

¿Quién dibujará ahora mis sueños desquiciados? Nadie hace brotar de la tinta mis sueños e ilusiones, nadie me acompaña en las travesías oníricas de mi mente. Ni siquiera yo hago últimamente el esfuerzo de almacenar esos borrosos recuerdos de ficción macabra.

Ya no menciono a la luna en cada maldición desconsolada, ni escribo la belleza de la pálida luz que antaño me emocionaba, hasta el punto de romperme, y liberar de las heridas las saladas lágrimas.

Ya no escribo a damas que transformaba en metáforas. Adiós marmórea piel, adiós al batir las alas de las pestañas voladoras, adiós a la sangre que nutría de color esos labios, ni primaveras ni flores tienen cabida en sueños que solamente anhelan volver a soñar.

Tiniebla

Tengo que dejar a mi mente sucumbir a las más profundas tinieblas para hallar en ellas un mínimo atisbo de la luz de la inspiración.

Las absurdas confesiones

Estoy cansado, el silencio inflamable me hace delirar con sombras fatuas. Me asustan las risas forzadas de esos oscuros seres que oigo a través de la ventana, rompiendo la cordura de la noche con una agresividad desligada de la realidad. El oscuro vacío de mi habitación me asfixia con la angustia del mañana, y escondo mis miedos con una panoplia ridícula. Los juegos de luces de mi mente se distorsionan hasta perder la coherencia, esto me obliga a desechar cualquier color alegre, por mucho que intente imponer el rosa. Todo lo que me rodea está hecho de un pálido azul y un verde oscuro casi negro, cualquier intento de mezcla me llevará a ese macabro juego de distorsión e incoherencia.

Oh dioses

Autómatas descarrilados la mano de Dios soltaron, ajenos e incautos lágrimas derramaron y así nacieron humanos.

Perdidos, lamentables, dioses inventaron, y aún así más solos se quedaron.

Numerólogos, astrólogos, científicos y demagogos la "verdad" nos enseñaron, y nosotros, ovejitas, la tragamos.

Quién me dice a mi que luche por principios sin pies ni cabeza, cuando no comprendemos principios ni finales, no aceptamos la muerte y a nacer lo llamamos milagro. Te presento al mundo.

Hay quien defiende a reyes que cagan mierda más cara que tu cena, y no hay problema, porque entre todos nos comemos su mierda. Hay quien mata por diversión, y no hay problema, ni sabemos qué es la muerte ni te han matado a ti. Hay quien ama a quien no debe, eso si es un problema, porque amar demasiado es una mierda que te mata.

13

Al final no importó el doce, ni sus coincidencias, nos veremos el día trece del mes trece, si hace falta durante trece días, y si no nos acompaña la suerte buscaremos otra, si no encontramos el tiempo será que no existe, y si no hay trece meses nos los inventamos.

Glauco chapotea

Ya casi olvidaba todo el amor, todo el odio, todo el miedo, meh, 5 putos minutos leyendo este blog de nuevo y escuchando durante segundos una cancioncita y recuerdo lo a gusto que se queda uno echando mierda a este agujero negro y verde oscuro esperanza muerta. Ya no es por qué green, sino, por qué Glauco. Y dónde estará Galatea... ¿Y Escila? Ya sea para que me enamore de una blancura inimaginable, inalcanzable para el pobre y verdoso barbudo, o bien cree esa bestia que me destroce el corazón. En fin, que se vaya circe con Ulises que yo estoy genial con los pies en el océano. Tendré que buscar otros dioses, que este pescador está cansado de mirar tantas estrellas, y que las fugaces no me cumplan ni un solo deseo.

El tiempo, el miedo a olvidar, largo sin ti, sin musas que me llamen, tan breve junto a ti, a escasos centímetros, ojalá petrificar esos breves instantes contemplando tu belleza, no despertar jamás de mis sueños si son contigo.

Hoy el cielo es de plata y muere, cuando veo una estrella y llora, cuando subo las cuestas. Grita, si no veo la estrella, ríe, cuando veas mi cara, reza si Dios no te ama.

Sentirme en la penosa obligación de intentar escribir mierda en una puta borrachera leve y deprimente, eso es lo más asqueroso de hoy, de mañana y de la próxima noche.

Este invierno

En invierno las estrellas cambian, son básicamente otras, aunque aquí abajo únicamente hace algo más de frío, hoy en cambio un perro me ladra, no me deja imaginar, ni pensar, al menos lo he intentado, será que él sabe que no es el momento de volver al mismo lugar de siempre a escribir la misma mierda melancólica o esperanzadora de siempre, puede que este invierno no sea para escribirle a las estrellas, este invierno será para escribir baladas al suelo, al frío y a la bendita oscuridad.

Ya me da igual

Bienvenidos hijos de las mentiras, hermanos de la autocompasión, no vengo aquí a contar reflexionas vacías, intento expresar mi vacío, mi hastío y soledad, quiero mostrar mis falsas sonrisas y las lágrimas que me he debido tragar. ¿para qué me escondo si mis poesías son mierda? Dudo que vayan a mejorar, y si ha sido será, y si te ríes pues eso que te llevas, ya me da igual, si me lees para reírte quédate y te invito a comentar, porque la vida está llena de payasos tristes y aquí poco vamos a cambiar.  

Drogas

Su aliento, su sonrisa,
su saliva, el tequila,
la cerveza, ibuprofeno,
su mirada, la anarquía.

Son mis drogas,
son silencios,
es la culpa,
ironía.

Si mi historia
me olvidara,
ya no canta,
lloraría.

Vacío, silencio, oscuridad, nada.

Quién sigue los caminos
ocultos tras el silencio.
Quién sigue
tras las oscuras miradas.

Nadie escucha más allá
del alma.
Nadie, oculto, tras las miradas.
Nadie escucha oscuras almas.

Vibran, las caricias.
Los escalofríos bailan
en competa armonía
danzan las almohadas.

De repente te sientes en el vacío,
la espalda pegada a una tabla,
no sabes si hacia arriba o hacia abajo,
tal vez no sea nada.

No hay luces, no hay formas,
la infinita nada, oscuridad sincera.
Soledad inevitable, exclusiva monotonía.
Quién sigue, sin despertar, sin nada.

Al alba

Ay blanca luz si con un beso, al alba, me robaste el alma, si antes de amanecer, de madrugada, me amabas, y agotaste mi inspiración.

Olvidé escribir hasta que he admitido que es imposible tu olvido, que siempre estaré enamorado de luces del cielo, y me has despertado, he olvidado la luna, he visto la primera estrella y la última, lucero, limpia perla, bello descubrimiento...

Tengo el extraño presentimiento de que te volveré a ver, aunque lo más sensato sería olvidarte, y borrarte de mi mente.

El mundo de las polillas

Respiro, paro, asciendo. Intento mantener el equilibrio, controlo la situación, miro tanto arriba como abajo, asciendo. Estoy en el mundo de las polillas, de la luz y la oscuridad, agarrado a una puta farola. El mundo se viene abajo, cae bajo mis pies, ¿para qué sujetarse? Aquí en el mundo de las polillas nada importa, todos giran alrededor de la impía luz, una luz que no es nada, que no da calor, no alumbra el camino, simplemente está ahí. En el mundo de las polillas no hace falta reglas, nadie se aleja de la luz, nadie busca en la oscuridad, nadie se atreve, todos se aferran a la monotonía, se esfuerzan por mantenerse revoloteando, aunque es tan simple como dejarse caer. Sigue mi viaje, una farola encendida tras otra apagada durante todo el viaje, infinitos mundos de polillas y la mitad de ellos sin luz, sin explorar.

Imposiciones

Injusticia y desorden, estatus quo y desobediencia, asperezas hundidas en un profundo caos, no parar, no dormir, pesadillas incompletas y huidas de la trascendencia. No me conformo con arrepentimiento, no siento, no amo, no lucho por nada, no me escondo ni aparezco, ni río ni lloro con completa sinceridad, aborrezco a la mayoría aunque  finja lo contrario y mis mentiras me las creo tanto que soy sincero y demasiado. Y sin pena ni gloria escribo, ya no toco, ya no canto. No quieren que duerma, no quieren que sueñe ni que diga, no quieren que piense ni que escriba.

La niña del sombrero

Un globo naranja, un minuto, y un rotulador, ¿para qué? Para nada, para mecer suspiros y sumergirme en imposibles, distancia y olvidos que secuestran la razón, mienten sin pausa. Tramando sueños y amores ficticios.