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lunes, 2 de marzo de 2015

26 de febrero

Viento en mi cara, hielo, mi saliva se congela, escarcha, tan parecida a la libertad, pero el viento siempre lleva una dirección, es inevitable, cada copo de nieve en contacto con mi piel es un mensaje, sabor a sangre, armonía dolorosa en mis papilas gustativas al morder el aire de pobre oxigeno, cada paso se hunde en la nieve como si todo careciese de sentido en ese camino de la vida, escuchar el crujido de cada trozo de hielo al romperlo. Puedo tocar las nubes si levanto la mano, el frío es el sabor a verdad.

Simple pereza,
triste ensueño,
loco insomnio,
sangre en vena.

La absurda expectación
me conduce a un silencio,
silencio en mi ser
otra noche que no duermo.

Olor a hierba,
calor de compañía,
locura de sonido
otra cosa que se olvida.


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