Melancolía I

Me vinculan a la tierra estrechos lazos de melancolía,
tierra amarga e innegable aridez supina.
Santo y seña de una oscura misa despistada,
criticando danzas sin descanso de amabilidad.

Luz de otra suma cantando impía,
me desnuda las ideas y me tortura.

Que las llamas del averno me atraigan
a desdichas oprimidas de tu falda.

Ven cantando al día amadísima mía,
si las luces de tormenta no te aniquilan.
Santos mueren callando todo el día.
Vuelven nubes, extrema melancolía.

Si pudiera bucear en tu mirada,

y adentrarme en tu pupila,

intentaría contemplar y ahogarme

en las profundidades de tu alma.

Cómo hacer para no ser de ningún lado,

cómo sentir para poder sentir algo,

cómo amar para no ser odiado.

Cómo imaginar, cómo osar querer ser querido,

pensar que alguna vez una mujer tan increíble pudiera

vivir conmigo.

Profecías y plegarias

Cantaban las sibilas letras frías como tus manos

mientras yo en los pájaros inútilmente buscaba

mensajes de antiguos y nuevos dioses sagrados.

No oía los cantos susurrados en mis oídos,

ahogaba mis pensares en bullicio y mentira

que no quería ver lo que veía, ni en la luna ni los astros.

Estando sólo rezaba, y solo silencio recibía.

Los dioses ya no me amaban, de mi se reían.

Y los cantos de sibila

al oír lo que cantaban

vi caer dos gotas

sembradas semillas

mis lágrimas.

Al mirar que caen

y solo escuchar las gotas

maldigo a los mortales

maldigo a los idiotas.

Idiota de mí,

idiota que llora,

idiota que escribe

¡qué sólo el idiota!

Ahora me encomiendo

a los dioses que me acojan

a los dioses subterráneos

al sueño y la memoria.

Venid, sobre mi lecho de derrota,

sensuales dioses tened misericordia,

viajad conmigo mis dueños, 

guiadme mis señores.

Mostradme pronto a Eros, 

preguntadle cual es su juego,

pedidle que me olvide.

¡Qué se lance al fuego!

Blasfemias o canciones de la bilis oxidada

Saltan de plano las tormentas.

Recorre el viento la luna curva,

donde los ángeles anidan al amanecer.

Cantan en disciplina absurda

los rezos que han de ser.

Silbando Diana llora.

Siente la amargura su piel envejecer.

Los cuentos tuercen la trama,

liberan suspiros de luciérnagas.

Mientras escribe el niño, demasiado mayor para seguir escribiendo, chirrían las puertas del infierno esperándole para entrar, los condenados en su continuo murmullo alzan su voz con claridad en algunas ocasiones y con ebriedad en otras, entonan blasfemias o canciones, y sangran por el alma una bilis oxidada de jovial e insensata melancolía. Mientras, el niño, casi continuamente boquiabierto, escribe unos versos gastados sobre un deformado esqueleto.

Que sean versos los que se besan

Si te encuentro tras incontables pasos
si un alma roza otro alma
que digan los caminos
que sean pisados.

Si entre suspiros y miradas
llegan a encontrarse nuestros pasos
que sean besos
los que se se encuentran.

Oigo que un latir deslumbrado
siente con demasiada fuerza
oye jadeos
lamenta la espera.

Incalculables horas de espera
tiempo que aúlla al tiempo
distancia que se termina
sonrisa salada de lágrimas.

Muere el frío en un abrazo?
canta un corazón callado?
esboza miradas la niebla?
turbio clamor de un llanto.

Piel y tripas

Me adentré en la incertidumbre de mis pensamientos, y con una tenue luz desvelé un extraño deseo, no volverte a ver. Pensé cómo tras un cálido té, miraría tus ojos oscuros a la par que brillantes y vivaces. Perdiéndome por última vez en su enigma, me deslizaría por la comisura de tus labios con un fugaz vistazo. Entonces, desde un tímido latido, expulsaría mi aliento rezando un adiós.

"Mira, yo... No imagino una forma de no seguir enamorado de ti... Cada vez que recuerdo tu existencia se desgarra un poco mi alma atormentada... Quiero curar mis heridas, solo se me ocurre intentar olvidarte... Pero he de asumir de algún modo que mientras mi cabeza siga funcionando me va a resultar algo así como imposible o al menos muy improbable... No sé ni siquiera porqué he querido verte una última vez, para no atreverme a decirte una vez más lo que pienso, y lo que sabes... Y que seguramente estoy bastante mal de la puta cabeza."

No sé si la conoces

No sé si conoces esta sensación, la de salir en pleno invierno a la terraza, sin abrigarte, y sentirse increíblemente especial, saber que posiblemente en kilómetros eres la única persona que está ahí fuera contemplando de esa manera el cielo nocturno, viendo ese increíble azul de la noche estrellada, mientras la luna se oculta tras la montaña. Tampoco sé si estoy loco por necesitar hacer esto en ocasiones. No sé si conoces la extraña sensación de querer despedirte en persona de la luna, de querer decirle adiós. No sé si me conoces.

Todo líquido

Tus palabras, hojas de otoño tras el vendaval, lucen sin alma en el opaco escaparate de las mentiras. Quejíos inertes, música sin oídos. No tengo palabras para decirlo, porque quiero decir menos que nada, aún menos.

Siento en mi anhelo una distancia odiosa, un amargo azul. Siento que nada significa, que se vuelve todo líquido pero estancado, se muere el valor, se acaba el arte, mueren las palabras.

El terror de Casandra

Si me esperas, escúchame, que mi profano oráculo te guíe, por mis palabras date por advertido, y si no me quieres escuchar olvídame. Tu desconfianza abre en mi una herida, mi locura es un invento tuyo, y tu destino mi castigo.

Cuando tropieces, cuando estés derrotado, no me busques con la mirada, no muestres en tu rostro desconsuelo, porque eras conocedor de tu destino en mis palabras, las cuales creías mentira, pero ahora estás derrotado, mientras yo estoy en el olvido.

Confesión en sueños

Te confieso que aún, en ocasiones, apareces en mis sueños, como un susurro traído por el viento, como un ser hecho de niebla, que al despertar se desvanece y deja al amanecer un breve recuerdo, como gotas de rocío. He de confesar también que cada vez te veo allí menos, que apenas escucho tu voz, pero te recuerdo. No te tomes ésto más allá de lo que es, solamente soy sincero, y es la verdad que a veces te sueño.

Sentir como se acaba la última esperanza, como desaparece de la última esquina del corazón, y se comprime, y solo queda el lamento...

La fobia del recuerdo

Imagen de la frustración, sucia proyección de un alma rota. Si se tratara de ver morir sueños, de que caigan en el olvido anhelos de esperanza, si de eso se tratara, sería un experto, o contando lágrimas injustas...

Vivo la mala época, las malas cosechas, las sequías, vivo sin quererlo en un mar de fracasos, de aprendizaje ignorado, de oportunidades perdidas. Vivo donde la gente deja de vivir, en el reino de los mortales, donde los olvidados. Vivo sin saber si vivo, sin sentir caricias, sin sentirme amado.

Muero en los versos inconclusos,

en los cuentos mal contados, 

donde las verdades parecen mentira, 

donde me siento acusado.

Palpito y me siento asfixiado,

respiro porque me he acordado,

escribo porque no duermo,

y temo verme olvidado.

Canción lenta

Acercarme por detrás a ti
y morderte el cuello,
o solamente darte un beso
es lo único que quiero.

Que la luna brille en paz
y bailemos en enero.
Únicamente pensar
en lo que haremos luego.

Juguemos a juegos lentos
quedándonos sin aliento.
Saber que luego te irás
sin decirme te quiero.

Quieres dejarme llevar
que nos mezca el viento.
El marinero sabrá
lo que hacemos, en el velero.

Acercarme por detrás a ti
y morderte el cuello,
o solamente darte un beso
es lo único que quiero.

Salir a la calle y gritar
quedarme sin aliento.
Que oiga la luna y quizás
que me lleve el viento.

Juguemos a juegos lentos
quedándonos sin aliento,
que oiga la luna y quizás
que nos lleve el viento.

Se eleva rugiente el mármol trepando si de los lienzos brotan incunables manchados de óleo aguado.

Susurran las estrellas

Desde aquella vez que estuvimos toda la noche hablando no he vuelto a estar, como ahora mismo, sólo, mirando las tenues estrellas, en el mismo lugar. Esta vez es más bonito, porque te he pillado despierta. ¿Quieres que te siga contando lo que me dicen las estrellas? Parece que esta noche se sienten solas, porque la luna se esconde y no les hace compañía, y a la vez sienten frío, y por eso no quieren brillar, solamente alguna estrella rebelde luce hoy y me hace compañía, para que pueda escribirte sin hablarte de las nubes ni del cielo oscuro, quieren que llegue a la tierra aunque sea una lágrima de esperanza en forma de breve parpadeo,  luchan contra las nubes otoñales, yo solo puedo agradecer, y aguantar algo de frío para contemplar, escuchar y decirte lo que me cuentan. Susurran dulces sueños

Negación

Hubo una vez que mi corazón no palpitó, que mi sangre corría por mis venas por inercia, no se aceleró nada, ni sentí ningún insecto volador en mi estómago, nada quería salir de mi pecho y no tenía ganas de gritar. Aquella vez no se iluminó ningún rostro, y ningún fuego ardía en el interior de nada, ninguna metáfora brotaba de ningún labio, y ningún cuerpo encontró otro cuerpo en el centeno. Nadie imaginó ningún paraíso con nadie, y ningún alma se elevó siquiera unos metros, no encontré nada en ningún interior de nadie, porque no vi mirada como la tuya, y simplemente no pensé en ti.

Nadie sueña

Querría mentirte, y no se me da mal hacerlo, pero recurrentemente apareces en mis sueños y me besas, un beso leve y dulce, como el sol en invierno, un rayo cálido de luz entre las frías sombras y el viento helado. Siempre, en mis sueños, estamos solos cuando me besas, es un beso furtivo, silencioso, pero no por ello es rápido, su extensa duración se rompe cuando despierto, pero se mantiene eterno en la memoria. De nada sirve torturarse porque hoy no me des ese beso, porque en mi recuerdo será más perfecto, si mañana me besaras no sería ese beso, intentaría recordarlo, la comparación sería odiosa, porque el beso de la fantasía siempre es más poético, más bello a pesar de ser irreal, únicamente esperaría que me hicieras cambiar de opinión.

Desafinado

Te dejan las obsesiones sin aliento y se difuminan las ideas cuando el pecho te oprime con amarga ansiedad. Te pesan los ojos y no te duermes. Lentamente muero con mis esperanzas y mis sensaciones. La inquietud me atormenta porque escribir no me libera de nada, solamente ordena los inconexos pedazos del alma rota, mezcla la inseguridad y el miedo, la incertidumbre, la prisa, y las siete plagas entre trompetas desafinadas que anuncian la entropía y el fin de los días, pero no las noches, que se tornan infinitas, semejantes a una muerte en vida.

Rima rara

Lindas pasiones pasean
raudos roen la hierba
silban salves señores
su pena  la apalean.

Temen todos la guerra
mecen más la botella
llaman a llanas sirvientas
huelen a huesos de piedra.