El ritmo del tiempo

Si nos acostumbramos a saborear los silencios en el latir de un corazón, comprendamos el ritmo del tiempo, de la vida. El sonido del reloj se acumula en nuestra mente como si fueran lágrimas de lluvia, que forman en la memoria un inmenso océano, y al recordarlo escuchamos la armonía intensa y efervescente de sonrisas y lamentos. Intentamos volver a sentir los mismos escalofríos con las mismas melodías de antaño, pero cada vez será diferente porque el eco bajo el agua será cada vez más difuso por los litros de lágrimas que se acumulan en su interior.

Oración profana

Ave María si tu lúcido campanario agita la belleza del mundanal ruido,

sostiene con ligereza una mano, que en su mano sostiene una mañana,

sin importar las blasfemias estruendosas de los límites del olvido,

recuerdo vespertino a andanadas de fecunda ironía,

aburrida de la mediocre solemnidad de las afamadas prostitutas,

que dan vida a disonantes menesteres cuando compadecen de verdades,

ensombrecidas por miedos sin remedio de locuras. 

Porque vivimos en un charco repleto de surrealismo galopante,

en sinsentidos obvios que no remediamos ni con la más pura lógica,

portadora de soledad y vacío en almas que no saben lo que es vivir

sin pretensiones ni prejuicios demenciales,

que viven de nuevo en recuerdos que no buscan ni quieren,

que yacen con sus dedos sobre un manto de harina seca,

sin miedo a que entre por sus pulmones un pensamiento pastoso. 

Así nace la decadencia más preponderante,

si abarcamos las palabras malsonantes con un abrazo de discordia,

y lamentamos la razón si nos muestra una decisión correcta,

pero equivocada en nuestro corazón.

Hermosa mentira

¿Y si el amor no es más que lascivia camuflada,

y si la luz no es más que una puta onda,

y si las palabras son sólo palabras?

Qué más da,

si la vida es menos que los sueños,

si el pasado ya no existe,

si el arte sólo son mentiras.

Si no fuera por una luz diferente,

por una poesía,

por una flecha

en los palpitantes corazones,

si no fuera por imaginar el futuro,

por un beso, por una mirada,

si no fuera por ti, preciosa náyade,

 yo no imaginaría ninguna mentira

para engañarte,

ni imaginaría un sentimiento

para volverme loco.

Agua diferente

Amo el agua, podría pasar la vida en ella, largos baños, el agua caliente, o fría, no importa, agua dulce o salada, turbia o clara, sin embargo, odio destruir el reflejo del cielo sobre el agua, y odio la soledad sin remedio del infinito mar, la compañía de las olas no es suficiente.

Amo la lluvia, le he dedicado numerosas palabras y algún verso que otro, pero odio a muerte mojarme, odio la sensación de pesadez, notar en mi piel la tela mojada, la angustia de no poder deshacerme de todo inmediatamente, la sensación de impotencia ante un destino inevitable, tiritar porque sí, porque notas humedad y frío en los huesos y articulaciones, porque se te van a mojar los papeles.

Sigo siendo Glauco, y sigo sin entender qué quiso nadie de mi.

Un poema no es sólo la luz 

que nos permite ver la vida,

un poma puede ser la oscuridad

que nos oculta la realidad,

puede ser el fuego

que agita nuestra alma,

puede ser un precipicio

que nos invita a saltar

o arrojar todas las cosas

de las que huimos,

un poema puede ser

la liberación del alma,

el presidio de nuestros temores,

puede estar hecho de lágrimas,

o de sonrisas,

lo que un poema muestra,

en ocasiones,

deja a la luz en ridículo.

La muerte en la madrugada

Me pierdo en ajenos lamentos, todo me suena igual y no quiero creer en nada, me meco en invisibles hilos de incertidumbre, duermo en olas de pánico y angustia retorcida, traslúcida y oculta. Veo cosas donde no sé si hay alguna existencia palpable, y digo cosas que no sé si mañana entenderé.

Lagunas color cerveza,

niebla verde,

y lágrimas destiladas,

marchitando mi corazón

alguna noche muerta.

Ciegos

Imagina que pierdes la vista, toda tu vida viendo cosas y derrepente nada, ni luz ni color, solamente una eterna oscuridad, imagina el valor de tus sueños a partir de ese momento, soñar sería volver a ver, sentir la belleza de una rosa, volver a ver el rostro de tu madre, volver a verla, a la luna, volver a hipnotizarte por la luz etérea, volver a ver las sonrisas, volver a verte a ti mismo, volver a ver el mundo borroso por las lágrimas que cubren tus ojos en lo sueños. Siempre soñar ha sido para mi volver a ver, porque ves más allá de la realidad, puedes ver en lo más profundo de tu alma mientras sueñas.

Hemos estado ciegos al no darle a los sueños el valor que verdaderamente pueden llegar a tener.

ESCILA: Odio, 9 de julio 2014

¿Los oyes? ¿Los oyes tú también? Repiten lo mismo, una y otra vez, cada vez mas pesado, cada vez mas intenso. Pero ahora que se ha apoderado de mi cabeza, dime, ¿cómo me deshago de ello? Y es que ese susurro no viene de fuera. Ese susurro, esa voz bajita y agobiante esta en mí. Está aquí ahora: -Empieza en susurro y acaba a gritos.- Ella siempre está mirando. A veces, se contenta con vislumbrar como me desarmo en mil pedazos que, más tarde, quedarán empapados por el roció de la mañana. A veces, se deleita observándome mientras me recreo en la asidua tarea de desmenuzar el alma, entre gritos de flores secas y aroma a melancolía. A veces, se regocija contemplandome al dejar escapar el primer aullido agónico de la noche, embriagada por la pesadumbre de los trece tormentos amarrados a mi espalda. A veces... A veces me sonríe, provocandome escalofríos con sus tenebrosos y atentos ojos. Y es que ella siempre está mirando. Ella siempre me está mirando. Siempre alerta. Siempre vigilante. Desearía matarla.

Un pájaro muerto ha entrado por mi ventana, portando luces plateadas que ahora bailan al son del desconsuelo sobre el frío hielo que nubla mi existencia, disfrutando de sus últimos segundos de vida antes de ser engullidas vorazmente por las sollozantes y densas sombras que me acompañan donde quiera que voy.

Un pájaro muerto llamado azul...

En el principio, Eurinome

Ella vuelve a escribir su prosa, la misma que hace florecer, la misma que hace marchitar, sus palabras son una bella autodestrucción, son renovación, romper para crear. Ella bucea, es lo que hace, ella se sumerge en sus adentros, ella se pierde en los laberintos de los que cualquiera escaparía, ella se atreve a destapar cualquier caja de Pandora. No sé si sabe que se abre en canal, que esparce sus entrañas, no sé si sabe que cuando uno se acostumbra, le acaban sobrando sentimientos que manchan con tinta indeleble miles de páginas en blanco, que aunque acaben quemadas en la memoria las cenizas vuelven grises las miradas.

Su potencia transformadora abarca hasta lo más inesperado, ella es capaz de iluminar una oscura noche lluviosa, ella puede eclipsar el reflejo de la luz sobre la nieve, puede torcer y moldear los sentimientos, transforma las lágrimas en letras si se lo propone, puede herirse para que de ella broten líneas sobre la verdad, y todo con el aliento de sus manos, con palabras ella cambia la realidad para intentar concederle la inmortalidad. Creas misterios melódicos, tu creas, y tu destruyes.

Tu piel es la luna en la oscuridad de la noche, tu azul mirada es el profundo océano, y tu cabello es la oscura selva que envuelve tu poder.  

Lamentos en el laberinto

A veces hablo demasiado

las palabras quieren escapar

de este cuerpo su presidio

hechas voz son libertad.

Laudo dulces amargores

comprendo el tímido temblor

rompo en lágrimas de enebro

escucho el ronco tambor.

Soledades amenas

viajes al interior

palabras que no llenan

suenan luces de dolor.

Firmo pactos con la muerte

muy alto y claro me oirá

le diré que nunca venga tarde

la vejez y el olvido a mi no llegará.

Me hipnotizo con mentiras

mi mirada esquivará

podrá escapar a mis manos, 

pero en mi mente durará.

Soledades risueñas

viajes del interior

palabras que no sientas

llueven luces de color.

Soñar

Solo si has visto el mar sabes lo que es la inmensidad, solo al sumergirte en el océano puedes imaginar el infinito, únicamente sabes lo que es el silencio cuando ensordeces, y al estar sólo en la cámara más profunda de una cueva puedes comprobar la verdadera oscuridad. Puedes buscar en sueños tus deseos más profundos, o puede que anheles soñar esa fantasía, pero no sabrás lo que es si no lo pruebas, o puedes al fin conseguir soñar, soñar con el silencio, y con la inmensa oscuridad infinita.

Concerto d'amore

Hoy las voces tristes suenan mejor,

¿despierto en un sueño o es realidad?

La claridad me ciega en amaneceres inundados de luz.

Sueños de verdades,

locuras insomnes,

colchones ardiendo. 

Larga risa de tu sombra descolgada,

licores amargos de dulces sueños,

risueña somnolencia de agujas pintadas,

me pierden en laberintos sin inspiración.

Despierto en sueños una vez más.

Vuelve a abrasarme un silencio ensordecedor.

Volveré a escribir en azul

tras un concierto de amor.