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miércoles, 28 de enero de 2015

8-01-15 22:19 Sopló un viento de modernismo en mi nuca.

Caen dragones negros incandescentes
 por el desagüe de la luz de la luna
reflejada en una gota de agua ligeramente turbia.
 
Una hoja púrpura desencadena la reacción ínfima
del lamento en el tejado de la miseria,
canta ahogada en una sombra iluminada.
 
Vientre del alma, ruido siniestro y calma,
mente ausente y camas que cantan.

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